wie sie bei der Suche nach den ukrainischen Wurzeln der Mutter auf eine durch die russische Revolution zersprengte Familie von Kaufleuten und Adeligen aus einer kleinen, weltoffenen Handelsstadt am Schwarzen Meer stieß. Nichts in der ärmlichen Zwangsarbeiter- und Lagerexistenz am Rande der jungen Bundesrepublik, in der Wodin aufwuchs, hatte darauf hingedeutet.
Ihr neuer Roman „Irgendwo in diesem Dunkel“ nimmt das Thema wieder auf. Nun steht das Begräbnis des Vaters am Anfang. Der breitschultrige Mann mit kantigem Kopf im heroischen Profil, der ohne weiteres als Modell für sowjetische Kriegerdenkmäler hätte herhalten können, liegt im offenen Sarg, beinahe neunzig Jahre alt. Am Ende lebte er, elend verwahrlost, in einem Altersheim. Die Ich-Erzählerin erinnert sich an seine „beinahe unnatürliche“ Gesundheit bis zum Schlaganfall, und an seine ernüchternde Heimkehr nach dem Tod der Mutter.
Damals war der Vater als Sänger eines Kosakenchors durch Europa getingelt. Ein guter Job. Da die Amerikaner die Sache finanzieren, gibt es Schokolade und vieles mehr. Doch bis der Vater die Todesnachricht erhält, vergehen zwei Wochen. Als die Zehnjährige hört, er stehe ohne Schlüssel vor der Tür, stürzt sie nach Hause. „Außer ihm und meiner Schwester, die erst vier Jahre alt war, hatte ich niemanden mehr.“ Der Vater nimmt ihr den Schlüssel aus der Hand. Er beachtet sie nicht.
So die Urszene ihrer Beziehung zum Vater, an die sich die Ich-Erzählerin an seinem Grab erinnert. Damals begann sie ihn, der nur mit Strafe und Kontrolle erzog, zu hassen. Zunächst in einem katholischen Heim stillgestellt, kommt sie später auf eine Mittelschule, in der die Mädchen auf Pfennigabsätzen gehen, ihre Petticoats spazieren führen und brav lernen, sexy und anständig zugleich zu sein. Während sie, das „Russla“, altmodische Lumpen tragen muss. Die Ehe „mit einem deutschen Handwerker“ wird Sehnsuchtsziel. Als Wodin ihr erstes, schlechtes Zeugnis erhält, aber, von den anderen belächelt, dennoch tanzen geht und den Vater belügt, beginnt die Katastrophe: Der Vater sperrt sie ein. Bald fliegt sie von der Schule, übernachtet im Schuppen, am Ende auf der Straße.
„Ich muss noch einmal ganz von vorn anfangen. Das Allererste. Worauf das alles ruht. Ich taste mich entlang auf einem dunklen Grund, blind und fremd einer Spur folgend, die in meine Vergangenheit führt, wo ich nur auf Unwirkliches und Unkenntliches stoße, nicht zu unterscheiden vermag, was gefunden, erfunden ist.“ Dieser Satz, der in seinem Gestus des „noch einmal“ an den Anfang von „Irgendwo In diesem Dunkel“ gepasst hätte, stammt aus Wodins Erstling „Die gläserne Stadt“ aus dem Jahr 1983. Es ging darin um ihre Moskauer Liebe zum jüdischen Schriftsteller Lew Ginsburg.
Je mehr man in ihren Büchern liest, desto klarer wird, dass die Beschwörung der ärmlichen Kindheit, die Vater-Mutter-Erzählung, nie fehlt. Auch in „Nachtgeschwister“, Wodins Buch über ihre Ehe mit dem Schriftsteller Wolfgang Hilbig, steht der „Albtraum meiner Vergangenheit (…), die Welt meiner Eltern, die nach dem Ende des Kriegs zu überflüssiger Menschenbeute in Deutschland geworden waren“ am Ursprung aller existenziellen Unsicherheit.
Von Buch zu Buch misst Wodin den tristen Kosmos ihrer Kindheit aus. Am einprägsamsten in „Einmal lebt ich“ von 1989. „In Anlehnung“ daran, so ein Hinweis im neuen Buch, sei „Irgendwo im Dunkel“ entstanden. Der Rahmen wechselt, die erzählten Geschichten gleichen sich. Jetzt ist der Vater tot, aber spektakuläre, neue Erkenntnisse über die Familie, wie in „Mariupol“, gibt es nicht. Auch der Besuch bei einem Onkel in Moskau ist schon in „Die gläserne Stadt“ beschrieben. Aber Wodin beißt sich wieder fest und, statt den Stoff zu verwässern, steigert sie die Eindringlichkeit des Erzählens. Etwa in der Irritation über die Integration des Onkels, über seine Stalin-Devotionalien und den Cousin, einen Aufsteiger.
Die elementaren Grundfragen der Familiengeschichte lassen sich auch in Moskau nicht klären: Warum ist das Paar damals aus der Ukraine geflohen? Weil die Mutter im deutschen „Arbeitsamt“ arbeitete, das für die Zwangsarbeiter zuständig war? Wäre sie als Kollaborateurin verurteilt worden? Und warum hat der Vater seine erste, jüdische Frau verlassen? Warum wurde er nie eingezogen? Wurden der Vater und die Mutter von den deutschen Soldaten, die sie mit aufs Schiff nahmen, verschleppt, gerettet oder beides zugleich?
Ein Reiz der Erzählhaltung Natascha Wodins geht aus der inzwischen wohl unaufhebbaren Unklarheit über die Personen und Ereignisse hervor, die das Leben der Autorin prägten. Äußerlich erstarrt, bleibt der Vater ein Fremdkörper. Er gibt kein Geheimnis preis. Über vierzig Jahre nach der Ankunft kann er kaum Deutsch, liest Emigrantenzeitungen aus New York, lässt sich aus einer Emigrantenbibliothek russische Romane kommen.
Auch in diesem neuen Buch sind die Szenen, denen offenkundig eigene Erlebnisse der Autorin zugrunde liegen, gelungener als die Mutmaßungen über das Zwangsarbeiter-Elend der Eltern. Mitreißend, teils mit überraschendem Humor, erzählt sie von den schwierigen Monaten des Down-and-Out-in-Forchheim nach dem Zerwürfnis mit dem Vater. Wodin flüchtet in die Großstadt Nürnberg, treibt im Bahnhofsviertel in die Arme eines Persers, der ihr, ein würdiger Vertreter des Schahs, Luxus verspricht, sie aufs Zimmer mitnimmt, vergewaltigt, schwängert. Die beklemmende Geschichte, wie sie sich von dem in sie eingepflanzten Kind befreite, hat Natascha Wodin noch nie so intensiv erzählt wie in diesem Buch.
HANS-PETER KUNISCH
Natascha Wodin: Irgendwo in diesem Dunkel. Roman. Rowohlt. Reinbek 2018. 239 Seiten, 20 Euro
Über vierzig Jahre nach der
Ankunft spricht der Vater
immer noch kaum Deutsch
DIZdigital: Alle Rechte vorbehalten – Süddeutsche Zeitung GmbH, München
Jegliche Veröffentlichung und nicht-private Nutzung exklusiv über www.sz-content.de
Frankfurter Allgemeine Zeitung | Besprechung von 29.11.2018
