Berliner Holly, die gerade ihr Studium beendet hatte".
Ansonsten ist in "34 Meter über dem Meer" alles wie gehabt: Die vergnügte Geschichtenerzählerin Ella Rot ist das niedlich verpeilte, knabenhaft elegante, mal scheue, mal übermütige Kätzchen, das uns den Glauben an das Engelhafte, Kreative und Autonome im Menschen zurückgibt. Dabei ist sie selbst vom Leben überfordert und flieht in Phantasiewelten. Für ihre Umwelt aber bleibt sie eine Glücksfee mit magischen Fähigkeiten: "Schwefel in Gold verwandeln, sie kann es noch."
Und keine Holly ohne ihren Paul: "Paul hatte so anders auf sie gewirkt als die Männer, in die sie sich bisher verliebt hatte, fast so, als könnte es mit ihm etwas werden." Dem aber steht möglicherweise im Weg, dass Paul Frau und Sohn hat. Also: abtauchen. Es gibt ja genug andere liebenswerte Charaktere. Das Lebensgefühl von Annika Reichs Berlin, vierunddreißig Meter über dem Meer, ruft französische Filme in Erinnerung: Truffaut, was die Obsession mit der Innerlichkeit angeht, "Fabelhafte Welt der Amélie", was die Freude an den kleinen Dingen und dem, nun ja doch, Kitsch betrifft.
Das Personal teilt sich auf in Pragmatiker und Träumer, wobei Erstere nur die Grundierung bilden, damit Letztere besser zur Geltung kommen. Da hätten wir also Ellas Hippie-Mutter, die sich einst lieber mit Scheichs vergnügte statt mit ihren Kindern, weshalb das Verhältnis zerrüttet ist - und nun gekittet werden muss. Und da wäre die als Fahrradkurier arbeitende Natalia. Ein Unfall schleudert sie wortwörtlich in Ellas Leben, die ihr im Hospital einigermaßen rührselig die Geschichten mutiger Abenteurerinnen erzählt.
Vor allem zu nennen aber ist der galante Gentleman und schrullige Meeresforscher Horowitz, noch so ein Romantiker und Idealist, der sich ins einundzwanzigste Jahrhundert verirrt hat, "ein schmaler, kleiner Mann mit grauem Haar, karierten Hosen, diesen Schuhen, die man auf Booten trug, und einer Hornbrille". Der alte Herr ist entgegen seiner Lebensweise nicht gerade vom Erfolg verwöhnt und versucht nun auf resolute Weise, "Abstand zwischen sich und sein Leben zu bringen", nämlich durch einen Wohnungstausch. Ella geht darauf ein, bezieht bald das elegante Appartement in Charlottenburg und spürt Horowitz' Leben nach so wie der Gelehrte dem ihrigen. Diese Überkreuzung, eigentlich eine schöne Idee, strukturiert das Buch, doch wird sie leider sehr strapaziert und letztlich übererfüllt.
Die Handlung trödelt derweil charmant voran, eine Tauchfahrt durch die verwunschenen Tiefen des Daseins. Die Autorin bewirtschaftet dabei ihr Hauptmotiv, das Meer, nach allen Regeln der Kunst. Ist denn nicht jeder, zwinkert uns die Geschichte zu, irgendwie ein Odysseus? Immerhin ist das Ozeanische, dieser unendliche Möglichkeitsraum, in Form der Phantasie in uns angelegt. Wir schwimmen in Geschichten, wie diese Traumsequenz andeutet. Ella, die sich von den eigenen Wünschen hereingelegt fühlt ("dass ich also Dinge tue, die ich eigentlich gar nicht will"), darf man wohl ein wenig als Personifikation der Poesie selbst verstehen, die sich wie eine Flutwelle über das pragmatische Leben ergießt: "Tatsächlich malte Ella die Welt in bunteren Farben aus, als der Alltag sie vorzeichnete." Doch Eskapismus ist nicht das Ziel, im Gegenteil, alles, auch die Poesie, fügt sich ins übergeordnete Programm vom Suchen und Finden der Liebe.
Mit dieser romantischen Agenda und seinem betörend sinnlichen, impressionistischen, manchmal parfümierten Stil ließe sich das Buch einfach als Wohlfühlliteratur abtun, die oft unter dem Terminus "Frauenroman" firmiert. Erschienen aber ist es bei Hanser und das nicht zufällig, denn es handelt sich um intellektuell aufgeladene Wohlfühlliteratur - und hier beginnen die Probleme. Betuliche Witze über Studenten, die Max Weber im Café lesen, gehen ja noch an, doch die Charakterisierung von Horowitz als Geheimwissenschaftler, der seine Wohnung nach der Nautilus modelliert hat, mit Urschlamm experimentiert und der Weltformel auf der Spur ist, gerät zur albernen Gelehrtenkarikatur. Hinzu kommt das abgegriffene Motiv des Genies, das sein Lebenswerk nicht abschließen kann.
Einen Fernand Braudel hat die Autorin bewusst nicht entworfen, das Scheitern des von seiner Schwester ausgehaltenen Horowitz gehört zum Plan. Doch bei einer derart lächerlichen Figur kann der Leser auch das Scheitern und die Selbstfindung nicht ernst nehmen. Und so zerbricht an dieser Wissenschafts-Clownerie der tänzelnde Holly-Golightly-Erzählhabitus: Weil Horowitz nur mit Zynismus zu ertragen ist, zerstiebt alle Magie, und es bleibt nichts übrig außer einem Hügel Nichtigkeit einige Meter über null.
OLIVER JUNGEN
Annika Reich: "34 Meter über dem Meer".
Roman.
Hanser Verlag, München 2012. 272 S., geb., 18,90 [Euro].
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Frankfurter Allgemeine Zeitung | Besprechung von 17.03.2012
