Ein halber Löffel Reis

ausgezeichnet

Mit 89 Jahren blickt Dacia Maraini zurück auf die Zeit ihrer Kindheit, die sie mit ihrer Familie in einem japanischen KZ verbringen musste. Dacia Maraini wuchs zusammen mit zwei jüngeren Schwestern in Japan auf. Ihr Vater Fosco war Anthropologe und unterrichtete an der Universität Kioto, und ihre Mutter Topazia stammte aus einer adeligen sizilianischen Familie, eine stolze Frau, ein kritischer Geist wie ihr Vater, liberal und zutiefst demokratisch eingestellt. Die Familie ist tief eingebunden in die japanische Kultur, Dacia selber empfindet sich als Japanerin.
Die Familie gerät durch den sog. Dreimächtepakt zwischen Japan und den faschistischen Ländern Italien und Deutschland in die Mühlen der internationalen Politik. Die japanischen Behörden fordern ein Bekenntnis zum Regime Mussolinis, das die Eltern verweigern, sodass sie als Vaterlandsverräter in einem KZ interniert werden.
Die Familie und 13 andere Internierte durchlaufen eine harte Zeit. Die japanischen Bewacher werden als grausam erlebt. Da Kinder nicht vorgesehen sind, muss jeder Erwachsene von seiner kargen Ration „Einen halben Löffel Reis“ für die drei Kinder abgeben. Das Leben ist gekennzeichnet durch bitteren Hunger, Kälte, Schlafmangel, Mangelkrankheiten wie Beriberi und Skorbut, Durchfälle und die ständig präsente Bedrohung mit dem Tod. Die anfänglich noch vorhandene Solidarisierung untereinander verschwindet mit dem zunehmend unerträglicher werdenden Leben und macht einem verzweifelten Egoismus Platz.
Die Autorin unterbricht ihre Beobachtungen immer wieder mit Ausführungen zum System der Konzentrationslager, zur Musik, zur japanischen Kultur, zur Philosophie u. a. Ihre Ausführungen zu Nazi-Deutschland und zu den Leugnern sind für den deutschen Leser eher überflüssig, aber sie zeigen den weiten Blick der Autorin und ihr Engagement.

Mich hat die Art und Weise, wie Dacia Maraini diese harte Zeit beschreibt, sehr beeindruckt. Sie drängt ihren Leser nicht in die Rolle des Voyeurs, der die Misshandlungen miterleben muss. Sie klagt nicht an, fordert keine Entschuldigung und lamentiert nicht, sondern sie blickt einfach nur zurück und berichtet. Ihr Ton ist versöhnlich, und ihre große Liebe zu Japan, dem Land ihrer Kindheit, ist immer zu spüren. Daneben ist es die tiefe Liebe zu ihrer Familie und innerhalb ihrer Familie, die sie durch diese Zeit getragen hat. Und noch eines macht die Lektüre dieses Buches so lohnend: ihr Credo zu Europa als Staatengebilde.

4,5

Hier draußen (MP3-Download)

ausgezeichnet

„Leben in einem geplatzten Traum“
Eine junge Familie zieht aufs Land, voll mit naiven Vorstellungen über das glückliche, weil entschleunigte Leben auf dem Lande. Ein Wildunfall bringt Bewegung in die Geschichte. Ingo, der Familienvater, hat nämlich eine weiße Hirschkuh auf den Kühler genommen. Weiße Hirschkühe sind selten und daher mit allerhand mythisch-religiösen Vorstellungen behaftet. Hier ist es der Aberglaube, dass der Tod einer weißen Hirschkuh den Tod des Verursachers zwingend nach sich zieht.
Das sind die Grundlagen, auf denen der Roman aufbaut und von denen aus nun der Leser in das Dorfleben eintaucht. Die Autorin stellt uns einige der Bewohner vor, deren Beziehungen untereinander sie genau beobachtet. Dabei wird die Idee eines idyllischen Landlebens demontiert. Tradierte Rollenbilder kommen zum Vorschein, die mit zeitgenössischen Lebensentwürfen zusammenprallen; private Enttäuschungen, Probleme bei der Hofübergabe, Überarbeitung, Verschuldung durch Modernisierung, der Zwang zur Neu-Ausrichtung des Betriebes, Zuzug aus der Stadt – all das führt uns die Autorin in dem Mikrokosmos des Dorfes vor.
Auf der anderen Seite baut die Autorin wiederum eine Idylle auf, wenn sie vom starken Gemeinschaftsgefühl und der gegenseitigen Verantwortlichkeit und Hilfeleistung erzählt. Die Gemeinschaft zeigt sich unter anderem in einer Fülle von Festen, die das Dorf überziehen. Das Dorf hangelt sich von Fest zu Fest, und man wundert sich, dass ein so kleines Dorf mit nur 200 Seelen dafür hinreichend Publikum bietet: Altenweihnacht, Kindervogelschießen, Feuerwehrfest, Sommerball, Skat- und Pokerabende, runde Geburtstage, Hochzeiten, und immer backen die Frauen Kuchen und machen Salate, und es wird fleißig Schnaps bis zum Umfallen getrunken.
Die Handlung plätschert freundlich dahin. Der Leser schaut mal bei Ingo und Lara vorbei, die in ihrem zu großen und zu teuren Haus frieren und sich zunehmend entfremden, dann schaut er in die Wohnküche des jähzornigen Enno und seiner Tove, dann besucht er die Reste einer Aussteiger-WG, dann begleitet er Uwe auf seinem Waldgang, um dann wieder einen langen Blick in die Wohnküche Ennos und Toves zu werfen, wobei dieselben Probleme vor dem Leser erneut ausgebreitet werden. Die Wiederholungen und vor allem die häufigen Paraphrasierungen machen die Probleme nicht deutlicher, sie machen die Handlung nur langatmiger. Der Aberglaube, immerhin der Ausgangspunkt der Handlung, taucht ab und an in Gesprächen auf, aber er entwickelt sich nicht zu einer dynamischen Handlungskette. Sicher: es geschehen einige Unglücksfälle, aber es handelt sich um Ereignisse, wie sie das dörflich-bäuerliche Leben eben so mit sich bringt.
Martina Behm kann gut erzählen, unbestrittten. Sie hat einen guten Blick für ihre Charaktere, auch wenn sie gelegentlich scharf am Klischee vorbeischrammt.
Julia Nachtmann, die Sprecherin, liest das Buch hervorragend ein. Eine klare Stimme, sehr schöne unaufdringliche Akzentuierungen – ihr Vorlesen hat einen zusätzlichen Stern verdient!

Museum der Einsamkeit

sehr gut

Im „Museum der Einsamkeit“ findet der Leser neun „Ausstellungsstücke“, die dem Leser unterschiedliche Menschen zeigen: Alte, Junge, Männer, Frauen, Berufstätige, Lehrlinge, Rentner, Gesunde, Kranke, Alleinlebende und Paare. Alle Portraits – um im Bild des Museums zu bleiben - sind durch das Thema der Einsamkeit miteinander verbunden.
Es sind alltägliche Menschen, denen der Leser begegnet, und es sind meistens auch alltägliche Situationen, in denen sich aber für den Protagonisten sein Leben entscheidend ändert. Alle Geschichten hallen im Leser nach. Das gilt auch für die Geschichten, die mich nicht zufrieden zurückgelassen haben. Da ist die Geschichte des einsamen und pflegebedürftigen Rentners, der mit seiner albanischen Pflegerin zusammenlebt, Eines Tages tauchen die Söhne seiner Geliebten auf und erfüllen mit Goldkettchen, teuren Autos, Erpressung und ihrem Macho-Gehabe alle mafiös-kriminellen Klischees. Ähnlich verhält es sich in der letzten Geschichte, in der der Lagerleiter des Durchgangslagers Westerbork seine Grausamkeiten und die seiner Geliebten in altbekannter Schönfärberei weinerlich verteidigt. Die Geschichte lässt Subtilität und Hintersinn vermissen, es gibt nichts zu entdecken. Außer vielleicht die Figur der Etty, die sich an die historische Etty Hillesum anlehnt, die von Westerbork aus nach Auschwitz deportiert wurde.
Andere Geschichten dagegen sind inhaltlich anrührend. Ob das der Pfarrer ist, der seiner sterbenden Tochter keine Hilfe ist, sondern sich selber mit Witzen und platten Sprüchen belügt, oder der Junge, der seinen ungeliebten und behinderten Bruder beaufsichtigen muss und sich aufopfernd eine Nacht um die Ohren schlägt. Oder der alternde Ben, der eine Jugendsünde bereinigen will und damit erst neues Unglück heraufbeschwört. Sehr schön die titelgebende Geschichte „Abschied von Baden-Baden“: Mutter und Tochter, die sich gegenseitig quälen und beherrschen wollen. Die Mutter verkauft ihr Haus, das „Museum der Einsamkeit“, wie es die Tochter scharfzüngig nennt. Sie will in eine Seniorenresidenz am Meer ziehen und der Einsamkeit entfliehen, aber sie kommt vom Regen in die Traufe.
Das alles erzählt Rothmann in einer gewohnt unprätentiösen Sprache, immer treffend und kurz.
Ein Museum soll nicht nur zeigen, sondern auch verstehen lassen. Das musss nun der Leser selber entscheiden, ob Rothmanns „Museum“ ihm hilft, die Realität der Einsamkeit besser zu verstehen.
Fazit: Eine Sammlung von neun Geschichten, die dem Leser nachgehen und ihn nachdenklich zurücklassen. Trotz der genannten Einschränkungen: absolute Lese-Empfehlung!

Der Kaiser der Freude (MP3-Download)

sehr gut

"Das Schwerste auf der Welt ist, nur einmal zu leben"

Ein düsterer Romanbeginn: ein heruntergekommenes und verseuchtes Wohnviertel, eine trostlose kleine amerikanische Industriestadt mit dem ironischen Namen Gladness, es ist dunkel, es regnet, und der junge Hai steht auf einer Brücke und will in den reißenden Fluss springen. Warum? Er ist verschuldet, drogenabhängig, hat seine Ausbildung abgebrochen, ist arbeitslos und lügt seiner Mutter ein Studium in Boston vor. Die demente Grazina Vitkus beobachtet ihn und dirigiert ihn zu ihrem Haus. Hier beginnt die anrührend erzählte Geschichte einer besonderen Freundschaft zwischen zwei Menschen, die bei allen Unterschieden eines verbindet: beide sind traumatisiert von Krieg und Flucht.
Hai findet Arbeit in einem Fastfood-Restaurant, und hier entwickelt sich ein zweiter Erzählstrang. Es sind die Schattenseiten des amerikanischen Traums, die Vuong hier zeigt. Hai trifft auf skurrile Gestalten, sowohl bei der Belegschaft als auch bei den Gästen. Alle sind sie Verlierer der Wohlstandsgesellschaft, alle sind sie Opfer der Wirtschaftskrise. Alle sind Außenseiter, underdogs, die sich täglich aufs Neue harten Lebensbedingungen stellen müssen. Aber hier trifft Hai auf so positive Erfahrungen, dass er sich dem Leben wieder zuwendet. Er erfährt Solidarität und Freundschaft, und vor allem: er wird so angenommen, wie er ist. Dieser zweite Erzählstrang hat keinen Spannungsbogen und streng genommen auch keinen Handlungsbogen, aber er macht den Roman durch seine leise Erzählweise zu einer mitreißenden Lektüre, perfekt vorgetragen von Fabian Busch.
Weniger hinreißend sind Vuongs Metaphern, mit denen er v. a. im 1. Teil seinen Roman anreichert. Es ist nicht nur die Fülle der Metaphern, die den Leser überrollt, sondern auch ihr Bildgehalt. Da wird z. B. eine „Abwrackkarre“ beschrieben, „die Augenhöhle gefüllt mit warmem Coca-Cola, das Werk eines Jungen, der sein Getränk... aus Langeweile in dieses endlose Dunkel blinder Blicke geschüttet hatte“. Oder: Hai hatte „es wie eine durch die Ader eines gefallenen Engels geschwemmte Blutzelle warm und endlich gut". Das gute und warme Gefühl gönnt man dem Protagonisten von Herzen, aber dieses und andere Metaphern sind reines Wortgeklingele und schrammen scharf am trivialen Kitsch vorbei.
Trotz dieser Einschränkungen: ein eindringlicher Roman, beeindruckend, perfekt eingelesen, hörenswert..

Der Name an der Wand

ausgezeichnet

Der Autor kauft ein Haus in Südfrankreich und sieht einen in den Putz eingeritzten Namen: André Chaix. In einer Ausstellung über die Résistance stößt er wieder auf diesen Namen, und nun will er es wissen: Wer ist dieser André Chaix?
Er macht sich auf Spurensuche in die Zeit vor 80 Jahren, und André Chaix wird für ihn zu einem „Senkblei“, mit dem er sich in eine Epoche versenkt, „in der Großherzigkeit und Mut mit Egoismus und Niedertracht eng beieinanderlagen.“
Die Quellenlage ist dürftig, und das, was Le Tellier findet, breitet er vor seinem Leser aus: einige Fotos, einige Briefe, dazu kommen Erzählungen der Familie, er besucht Archive, er stößt auf Zeitgenossen, vertieft sich in die politische und militärische Lage der Zeit, immer im Versuch, dem jungen André Konturen geben zu können.
Le Tellier will keinen Roman schreiben, und er verbietet sich jeden romanhaften Effekt aus Respekt vor dem Toten. Er will sich ihm auch nicht anbiedern, indem er ihn direkt anspricht und in einen fiktiven Dialog mit ihm tritt. Das hält Le Tellier für „anstößig“, sagt er, er hält sich zurück.
Aber er weitet seinen Blick in die Zeit und stellt seinem Leser die überaus komplizierten Verhältnisse im Vichy-Frankreich vor. Dabei interessieren ihn natürlich besonders die Maquisards, denen sich André Chaix angeschlossen hatte. Er ist beeindruckt von ihrem Mut, von ihrem entbehrungsreichen und gefährlichen Agieren unter „Kälte, Hunger und Angst“ im Kampf gegen die Deutschen. Sie sind miserabel ausgestattet und erhalten keine offizielle Unterstützung, weil sie Kommunisten sind.
Le Tellier nimmt kein Blatt vor den Mund, wenn er die Verstrickungen der Franzosen in den Nationalsozialismus bloßlegt und aufzeigt, wie die französischen Altnazis sich heute in der Front National wieder zusammenfinden. Oder wenn er auf die Biografie Wernher von Brauns eingeht, eines strammen Nazis, der dennoch seine Karriere in den USA fortsetzen konnte: ein Beispiel für Korrumpierbarkeit. Diesen Bogen in die Gegenwart schlägt er immer wieder, vor allem, wenn er sich die Frage nach der Sinnhaftigkeit stellt. Welchen Sinn hatte es, dass Andrè Chaix sein Leben mit 20 Jahren verliert? Welchen Sinn hat sein eigenes Leben, das des Autors?

Roberto und ich

sehr gut

Anna Katharina Fröhlich ist 23 Jahre alt, als sie dem damals 54jährigen Roberto Calasso begegnet und erkennt, dass diese Begegnung „der schicksalhafteste Moment meines Lebens war“. Roberto Calasso führte das Verlagshaus Adelphi in Mailand, einen unabhängigen Verlag, der ausgewählte Autoren in ästhetisch ansprechenden Ausgaben herausbrachte und auch deutsche Autoren wie Robert Musil oder Alfred Kubin dem italienischen Publikum zugängig machte. Calasso war schon damals, wie es der italienische Kulturminister ausdrückte, eine Säule des italienischen Kulturbetriebes.
Die junge Anna Katharina Fröhlich ist fasziniert von dem älteren Mann. Sie sieht in ihm „Eleganz, Belesenheit, Weltläufigkeit, Ernsthaftigkeit, Kindlichkeit und Großzügigkeit“. Sie überlegt, was sie zu bieten habe und kommt zum Schluss, dass sie „über drei Mittel [verfüge], um Faszination auf Calasso auszuüben: meine Leidenschaft für Literatur, mein Leben in Mornaga und meine Schönheit.“
Schönheit entsteht bekanntlich im Auge des Betrachters, nicht unbedingt im eigenen, und das Selbstbewusstsein, mit der die Autorin sich selber Schönheit attestiert, ist beachtlich. Was ihre Leidenschaft für Literatur betrifft, erkennt sie jedoch im reflektierenden Rückblick, dass sie ihren Vater, Hans Jürgen Fröhlich, „seit seinem frühen Tod wie eine Heiligenfigur“ in ihrer Erinnerung herumtrug und erwartete, dass man sie als die Tochter des Schriftstellers ehrte. Ihr literaturaffines Elternhaus – wenn man denn von Elternhaus sprechen will – sorgte auf alle Fälle dafür, dass sie nach eigener Aussage „ein scharfes Auge für Bücher entwickelt“ hatte. Auch wenn sie, durchaus mit Humor, sich selber eher mit einer „Flickendecke“ vergleicht, die aus den all den Büchern gemacht sei, die sie bisher gelesen hatte. In der Liebe zu Literatur findet das ungleiche Paar eine tiefe und tragfähige Verbindung.
So wie die Autorin immer wieder von eigenen Selbstinszenierungen spricht, so inszeniert sie auch ihre Sprache. Sie ist sprachmächtig, unbestritten, aber ihre langen und umständlichen Schachtelsätze versperren immer wieder den Zugang zur Aussage.
Roberto Calasso starb im vergangenen Jahr im Alter von 80 Jahren, und mit diesem Buch setzt die Autorin der Liebe ihres Lebens ein Denkmal. Zugleich setzt sie sich selber in die Rolle einer geistigen Nachlass-Verwalterin und stärkt damit ihre Position bei den derzeitigen Auseinandersetzungen um das künftige Programm des Adelphi-Verlags.
Fazit: ein gedankenreicher Roman um Literatur, ein Selbstportrait der Autorin und ein differenzierter Nachruf auf Roberto Calasso.

Bernd Kestlers' Brioche

ausgezeichnet

In diesem Buch geht es um eines meiner Lieblingsmuster: Patent bzw. Brioche. Für diese Stricktechnik gibt es jede Menge Anleitungen, von Halbpatent bis hin zum falschen Patent. Patentstricken ist zeitlich etwas aufwändiger, aber diese Technik ergibt ein klassisch schönes und voluminöses Strickbild. Bernd Kestler widmet sich dem Vollpatent und dem Anfänger, der in diese Technik einsteigen will.
Kestlers Buch ist deutlich gegliedert. In kleinen Schritten wird der Anfänger zunächst in die Grundlagen wie z. B. die Materialien, das Lesen einer Strickschrift, Ab- und Zunahmen etc. und dann in die Technik eingeführt. Die vielen Fotos visualisieren jeden einzelnen Arbeitsschritt und erleichtern den Einstieg.
Die Anleitungen – das Herzstück des Buchs - sind verständlich und das Nachstricken wird mit den Strickschriften erleichtert.
Die vorgestellten Muster sind auch für versierte Strickerinnen – zu denen ich mich zähle – interessant und ausgesprochen reizvoll. Der Autor ordnet sie dem Schwierigkeitsgrad nach an, was dem Anfänger eine Orientierung bietet. Alle Muster sind für das Brioche-Stricken ausschließlich in Runden gedacht, worauf der Titel schon hinweist; das erleichtert dem Anfänger zugegebenermaßen den Einstieg in diese Technik, aber grenzt die Anwendungsmöglichkeiten zugleich ein.
Ein für Anfänger empfehlenswertes Buch! Keine Angst vor dem Brioche-Stricken!
4,5

Der Tod der Liebenden

sehr gut

Der Kriminalrat Benedict Schönheit steht vor einem schweren Fall. Die Operndiva Cynthia Roberts wird mitten in einer Aufführung der „Cosi“ ermordet, und welch Zufall: nicht nur Schönheit, sondern auch sein Chef und der Gerichtsmediziner erweisen sich ebenfalls als Opernfans und sind vor Ort. Sofort beginnen die Ermittlungen, aber Schönheit tritt auf der Stelle: keine Spur, kein eindeutiges Motiv, stattdessen Druck von seinem Chef, Chaos, und dazu kommt ein gewaltiger Figurenreigen: pennälerhaft verliebte Sänger, die um Erhörung bitten, eifersüchtige Kolleginnen, ein geschiedener Ehemann, ein väterlicher Mentor, der Vater, die Kinder, dazu Streit ums Sorgerecht, Eifersucht, Intrigen – all das macht nicht nur das Lesen gelegentlich unübersichtlich, sondern erschwert auch Schönheit die Arbeit.
Schönheits Ermittlungen werden in zügigem Tempo und stark dialoglastig erzählt. Die Ermittlerarbeit vermischt sich, wie in vielen Krimis, mit dem Privatleben, sodass die Figur des Benedict Schönheit klar konturiert wird. Nomen ist wieder einmal omen; Schönheit fühlt sich der Schönheit verpflichtet, nicht nur was seine Freundin angeht, sondern auch in Bezug auf seinen ganzen Lebensstil. Der Autor gestaltet ihn wie einen Schicki-Micki-Stenz, der genau weiß, wo es den besten Espresso gibt, der beim Italiener nur sehr lässig „etwas Leichtes“ bestellt und sich dann ein eigens vom Chef – drunter tut es Schönheit nicht – zubereitetes Risotto servieren lässt. Natürlich mit dem passenden Wein dazu. Seine Kleidung ist ebenfalls erlesen, seine „teuren Budapester“ und Leinenjackets, seine Weinkenntnisse und seine recht dick aufgetragene Liebe zu gutem Essen unterstreichen seinen exquisiten life-style. Mir persönlich war das Stenzenhafte gelegentlich zu viel, hier wäre etwas weniger deutlich mehr gewesen. Dennoch: Schönheit behält trotz der verwirrenden Gemengelage stets den Überblick, er reagiert schnell, er hat Humor, ist führungsstark und effizient, und das nimmt den Leser wieder für ihn ein.
"Der Tod der Liebenden“ ist der vierte Band einer Serie, aber die Vorgängerbände sind zum Verständnis nicht notwendig. Ebenso keine München-Kenntnisse, so dass man Kriminalrat Schönheit auch nicht-bayerische Leser wünscht.
4

Ein Schilling für Kerzen

sehr gut

Die Schauspielerin Christine Clay nimmt sich eine Auszeit vom glamourösen Filmbetrieb in Hollywood und will sich in ihrer Heimat, an der englischen Küste erholen. Dort wird sie eines Morgens tot in der Brandung gefunden, und der Tod einer so passionierten Schwimmerin wird schnell als Mord erkannt. Der Skandal ist da, und er vergrößert sich durch das eigenwillige Testament der Schauspielerin, und die Gerüchteküche brodelt.
Nun tritt Alan Grant von Scotland Yard auf. Mit diesem Ermittler ist Josephine Tey eine äußerst sympathische Ermittlerfigur gelungen. Alan Grant ist wohlerzogen, gebildet, er sieht gut aus und verfügt über gute Manieren, er kleidet sich vornehm und ist überhaupt eine respektable Erscheinung. Vor allem aber – typisch für das Golden Age des englischen Kriminalromans – löst er seinen Fall mit Geisteskraft: mit Beobachtungen, Überlegungen und Schlussfolgerungen. Und zudem ist Alan Grant ein Schotte, wobei seine Landsmännin Josephine Tey in diesem Roman auf jede Spitze gegen ihre Heimat verzichtet.
Bei seiner Arbeit begegnet Grant skurrilen Charakteren, die die Autorin mit nur wenigen Pinselstrichen liebevoll-ironisch skizziert. Da ist ein ehrgeiziger Journalist, eine eigenwillige junge Frau, der betrügerische Bruder der Toten, der adlige Ehemann, die neugierige Klatschtante, ein liebenswürdiger Pennbruder – und alles dreht sich um die Suche nach einem Mantel, an dem ein Knopf fehlt.
Teys Roman lässt sich trotz seines Alters mit großem Vergnügen lesen. Die Figuren sind lebendig, die Dialoge frisch, und den inneren Monologen Alan Grants folgt man als Leser mit Spannung, auch wenn man sich damit auf falsche Fährten begibt. Ein historischer Krimi, dem hoffentlich bald die restlichen Romane von Josephine Tey nachfolgen!

Frau im Mond (MP3-Download)

sehr gut

Wer weiß schon, dass auch der Libanon neben den Supermächten des Kalten Kriegs sein Raketenprogramm hatte? Die Libanese Rocket Society und ihre Anstrengungen sind eines der großen Themen dieses Buches. Das andere Thema ist die Suche der jungen Kanadierin Lilit nach Spuren ihrer Großmutter Anoush. Beide Themen werden zusammengehalten durch den Großvater Maroun el Shami, der das Raketenprogramm des Libanon federführend entwickelte und inzwischen als Migrant zusammen mit seiner Familie in Kanada lebt.
Die Erforschung der Familiengeschichte und von Anoushs Schicksal führt Lilit tief in die Geschichte des Genozids der Türkei an den Armeniern, und dieses Thema ist dem Autor sichtlich ein besonderes Anliegen. Das andere Thema der Raketenforschung bzw. Weltraumerforschung sperrt sich dagegen immer wieder gegen die Einbindung in die Familiengeschichte, sodass der Autor um informierende Passagen nicht herumkommt, was gelegentlich für Unruhe im Erzählverlauf führt. Er nutzt dieses zweite Thema aber intensiv, um die geschichtliche und aktuelle Situation des Libanon zu beleuchten: ein Land mit vielen Ethnien, vielen religiösen Strömungen, einer unruhigen Geschichte, politischen und sozialen Brennpunkten, revolutionären Umtrieben und Bürgerkrieg, geprägt von Misswirtschaft und einer korrupten Führungsschicht.
Der Autor kann schön erzählen, und er strukturiert sein Buch wirklich originell: drei große Kapitel wie die Stufen einer Rakete, die Kapitelzählung läuft rückwärts wie ein Countdown - das passt zum ersten Thema, dem der libanesischen Raumfahrt.
Und auch an die Erzählerin passt sich Jarawan in seiner Erzählweise an. Lilit ist eine Dokumentarfilmerin, und so setzt der Autor auch filmische Mittel ein wie Schnitt, Montage, Zoom etc. Das gelingt ihm alles gekonnt und souverän.
Zudem grenzt er seinen Roman mit zwei bedeutenden Ereignissen ein, einmal der Start der ersten libanesischen Rakete 1966 und am Ende des Romans die gewaltige Explosion im Beiruter Hafen 2020.
Zwischen diesen Eckpunkten und diesen Themen entfaltet Jarawan eine opulente und farbenprächtige Geschichte mit Haupt- und Nebenhandlungen, mit Abschweifungen und Erläuterungen und einer Fülle von Figuren. Der Autor wirft seine Leser wie Jonglierbälle durch die Zeiten, durch die Kontinente, durch die vielschichtigen Beziehungsgeflechte seiner Figuren und durch die Themen. Damit entstand für mich weniger das Bild eines dicht geknüpften Teppichs (der im Roman als Symbol mehrmals erscheint) als eher der Eindruck der Collage, die eine Familiengeschichte mit den Weltereignissen verbindet.