Kates Vater Kriegsrelikte: "Granatsplitter, die er sich aus dem Bein gepult hat, den Zündstift einer Handgranate, eine geschmuggelte AK-47, die er unter dem Waschbecken verstaut." Niemand kann mit diesen Gegenständen konkurrieren. "Manchmal ist es schwer für ihn, sich an uns zu erinnern. So sehr liebt er Vietnam."
Aus der Perspektive der dreizehnjährigen Kate schildert Alice Greenway das Schicksal einer Familie, die 1967 von Hongkong aus in die Wirren des Vietnam-Krieges gerät. Hongkong, der Außenposten der westlichen Zivilisation, in dessen Gartenrefugien sich ein amerikanischer Kriegsfotograf vom Dschungel, den Bomben und den Bildern in seinem Kopf erholt und nicht bemerkt, wie ihm das eigene Leben langsam aus dem Blick gerät.
Die Autorin hat selbst einen Teil ihrer Kindheit in Hongkong verbracht. In ihrem Erstlingsroman beschwört sie ihre Erinnerungen mit solch frappierender Sinnlichkeit herauf, dass der Text bald selbst verfängt wie eine exotische Schlingpflanze. Man kann sich seinem Todessog, der doch immer von den Lebenden, vom Vegetativen her erzählt ist, kaum entziehen.
Kate und ihre ältere Schwester Frankie verbünden sich in den Ausläufern des heimischen Gartens mit den Vietcong, spielen unbekümmert Krieg, bis eines Tages eine Leiche in ihr Leben gespült wird. "Wie eine Boje" bläht sie sich im jadegrünen Wasser des Hafens vor den "Geheimnisschwestern" auf. Die Frau hat einen leeren Gesichtsausdruck: "Sie hat keine Augäpfel. An ihrer Stelle schwärmen winzige weiße Fische in ihren Augenhöhlen, die es aus der Tiefe heraufgespült hat. Die Fische zappeln hektisch in der glühenden, grellen Sonne, nicht willens, die süßen, verrotteten Fleischfasern preiszugeben." Es ist die Fäulnis der Revolution, die in diesen Tagen an Hongkongs Küste strandet, Flüchtlinge, die vor den Roten Garden oder Maos Volksbefreiungsarmee verzweifelt ins Wasser gingen.
Das Ereignis ist ein Fanal, und es gleicht einer Vertreibung aus dem Paradies: "Wir haben gesehen, was mein Vater in Vietnam sieht. Minenopfer, Napalmopfer, Erschossene, Verbrannte. Auch wir haben jetzt eine Leiche. Eine Ertrunkene." Der Zwischenfall enthüllt nicht nur die Machtlosigkeit der Erwachsenen, er macht auch deutlich, dass es keinen Schutz geben kann vor der Faktizität des Krieges.
Der initiale Tod der Chinesin markiert eine Zäsur in der Beziehung der Schwestern. Frankies Verhalten wird immer leichtsinniger. Eifersüchtig auf den Krieg, auf die Aufmerksamkeit, die er beansprucht, beginnt ihr frivoler Kampf um die Liebe des Vaters. Viel zu laut, viel zu affektiert macht sie seinen Freunden Avancen, setzt ihren Körper ein "wie eine Waffe", kompromittiert die Mutter - und bleibt dennoch ungehört. Als die chinesische Kinderfrau die Schwestern eines Tages mit zu ihrem Tempel nach Lantau nimmt, stiftet Frankie ihre Schwester zum Ungehorsam an. Die beiden büxen aus und geraten in einen Tumult. Zwei revolutionäre Aufwiegler drängen die Mädchen in einen Schlachterladen und schicken Kate mit einem Beutel frischer Litschis (ein Geschenk für den Polizeihauptmann) zum Anleger. "Wenn du nicht zurückkommen, du keine große Schwester mehr!", sagen die Männer mit lüsternem Grinsen. Wieder wird Kates Loyalität auf die Probe gestellt. Wie ein unsichtbarer "weißer Geist" schreitet sie zur Erfüllung ihrer Aufgabe, doch als sie erkennt, dass ihr der Weg zum Bootsanleger versperrt ist, lässt sie die viel zu schweren Litschis in eine Öltonne fallen. Dort landen sie mit einem dröhnenden Geräusch von "Eisen, das auf Eisen trifft". Eine Frau und ein Junge seien bei einem Bombenanschlag schwer verbrannt worden, steht am nächsten Tag in der Zeitung.
Wieder zu Hause füllt Kate die Vase auf der Terrasse mit Wasser aus dem Gartenschlauch. "Es ist Wassertag, und meine Mutter fragt mich nicht nach der Explosion auf Lantau. Sie fragt nur, ob ich die Vase fülle." Das Wasser brauchen sie für "rote Katzenschwänze, süßen Jasmin, fleischige rosa Begonien. Um die Blumen die Woche über am Leben zu halten, während in den Einwandererlagern Menschen vor öffentlichen Wasserhähnen Schlange stehen."
Wie Alice Greenway diese Unvereinbarkeiten schildert, wie sie ihre Leser in der gärenden Atmosphäre der Tropen, ihrem hypertrophen Wachstum und der gnadenlosen Verwesung auf die Katastrophe hinführt, gehört zum besten elegischen Ton der Gegenwart. Das welterschließende Vermögen ihrer Sprache ist auch ein Kampf gegen das Vergessen. Es ist der Versuch, dem Dschungel, dem "lauernden Tiger" aus den Erzählungen des Vaters, eine verlorene Kindheit zu entreißen.
KATHARINA TEUTSCH
Alice Greenway: "Weiße Geister". Roman. Aus dem Amerikanischen von Uwe-Michael Gutzschahn. Marebuchverlag, Hamburg 2009, 220 S., br., 19,90 [Euro].
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Frankfurter Allgemeine Zeitung | Besprechung von 09.03.2009
