Das Comeback, DVD

viele Möbel hat er verkauft, Strom und Heizung sind abgestellt. Er hungert, damit die Kinder ein Frühstück bekommen. Da kommt die Chance, als Prügelknabe noch einmal in den Ring zu steigen.

"Cinderella Man" taufen die New Yorker Zeitungen dieses Aschenputtel, das sich mit jedem Sensationssieg als Volksheld aus der Misere herausboxt. Russel Crowe, der für solche Gladiatorenrollen die passende Mischung von Charme, Torheit und Kraft mitbringt, darf diesen Helden des New Deal ohne jede Schattierung geben. Wie zärtlich er mit den Kindern ist. Wie anständig und demütig er im Box-Business auftritt. Mit dem Taxi fährt er aus dem schäbigen Souterrain zum Madison Square Garden, dieweil seine stets geliebte Mae (als irisch-mütterliches Gegenstück mindestens so knuddelig: Renée Zellwegger) den großäugigen Sprößlingen die Milch aufkocht, für die Papa sich gerade herumprügelt.

Die Botschaft dieses Kampfkinos ist deutlich: Jeder kann es schaffen. Sogar die Sozialhilfe, die Braddock erbetteln mußte, zahlt er brav zurück, und die Steaks, zu denen ihn ein Promoter einlädt, trägt er im Taschentuch heim zur Familie. Nur ein halbgarer Arbeitskollege muß in diesem wahren Märchen dran glauben, denn er beging die Dummheit, sich bei Gewerkschaften und Sozialisten zu organisieren. Dann schon besser boxen, denn das ist zwar schmerzhaft, doch ungemein ehrliche Arbeit. Der Film prügelt diese törichte Lektion dem Publikum in mitreißend nachgestellten Kampfszenen - dem Löwenanteil der Handlung - förmlich ein. Daß im Boxgeschäft der New Yorker Mafia-Blütezeit Schiebung Tagesgeschäft war, daß es da Gangster und Nutten im Rudel gab, daß die Armut nicht sentimentale Familienbilder im Gegenlicht, sondern Ausbeutung, Dreck und Tod bedeutete - all dies kommt im katholisch-irischen Idyll nicht vor. Braddock siegt mit der Kraft des Hungers, dient ehrenhaft im Weltkrieg und sorgt sich danach als gemachter Mann vorbildlich um seine Untergebenen. Und wenn er nicht gestorben wäre, müßte George W. Bush diesem heiligen Haudrauf sofort die Verdienstmedaille verleihen.

Wenn Amerika solche Kitsch-Helden braucht, ist es mit dem Land weit gekommen. Doch die Komödie "Elizabethtown" führt vor, daß es noch ärger geht. Das klassische Fluchtgenre des Roadmovie, das mit den kiffenden Motorradrockern von "Easy Rider" ein Gegenbild zur amerikanischen Biederkeit entwarf, löst hier die Rückfahrtkarte zum patriotisch-konservativen Kleinbürgertum. Und Orlando Bloom, der als strahlend-jugendlicher Kreuzritter die Moral des Irak-Kriegs ins Mittelalterliche rückübersetzen durfte, führt nun das Kunststück vor, wie man sich in den verschlafenen Südstaat Kentucky verlieben kann, wenn das Vaterland es befiehlt.

Eigentlich ist es ein Wunder, wie der Regisseur Cameron Crowe 133 Minuten ohne nennenswerte Handlung herumbringt. Dieser Film zielt pfeilgrad aufs Gefühl. Daß ein in der New Economy gescheiterter Bubi seine zartfühlende Stewardess Claire (als zuckersüßes Modell: Kirsten Dunst) bekommen würde, steht nach ein paar Minuten fest. Doch die Pointe liegt in der fröhlichen Regression dieses Helden. Er hat die falsche Welt des globalen Marktes hinter sich gelassen, um die uramerikanischen Wurzeln seiner Familie zu entdecken. Im verschlafenen Nest Elizabethtown träumen Altersgenossen den ewigen Traum von der Rockband, kümmern sich dicke Mammies um die Familien, wuseln widerspenstige Kinderscharen mit Gewehren durch die Vorgärten, sammeln Veteranenverbände Spenden, baumeln alle paar Meter stolze Fahnen im schlappen Wind des Südens. Ist das nicht herrlich?

Lange möchte man meinen, dieses patriotische Idyll sei satirisch gemeint und all die powere Häßlichkeit der Kleidung, der Frisuren, der geröteten und verfetteten Gesichter diene wenigstens augenzwinkernd einer zaghaften Kritik. Doch geht der Film tatsächlich komplett in einer Jubelfeier des bodenständigen, allzeit vollbetankten Amerika und seiner stupenden Simplizität auf. Man hält zusammen, ein Platz auf der Marineakademie in West Point bedeutet hier immer noch höchsten Adel, und die kleinen Kinder haben beim Spielen schon echte Helme aus Daddys Sammlung auf. Schwarze Hautfarbe, wie sie jetzt bei der Katastrophe von New Orleans das andere, das betrogene Amerika vorzeigte, ist übrigens in diesen verlogenen, von Country-Pop umspülten Südstaaten überhaupt nicht zu sehen. So filmt der Weißwäscher Crowe verbissen gegen die ungemütliche Wirklichkeit der Leichensäcke aus dem Irak an. Aber ob Amerika mit Boxen und Autofahren das nur zu berechtigte Unbehagen über sich selbst loswerden kann? Das Drehbuch für den Film, der darauf antwortet, wird gerade vom Leben geschrieben.

DIRK SCHÜMER

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