DIE STIEFEL
Laurids Madsen war im Himmel gewesen, doch dank seiner Stiefel war er auch wieder heruntergekommen.
Er war nicht bis hoch zum Masttopp geflogen, eher so auf die Höhe der Großrahe eines Vollschiffs. Er hatte am Tor zum Paradies gestanden und den heiligen Petrus gesehen, doch es war nur der Arsch, den der Hüter der Pforte zum Jenseits ihm gezeigt hatte.
Laurids Madsen hätte tot sein sollen. Aber der Tod hatte ihn nicht gewollt, und so wurde er ein anderer.
Bevor Laurids Madsen wegen seines Besuchs im Himmel berühmt wurde, hatte man ihm vorgehalten, eigenhändig einen Krieg angezettelt zu haben. Mit sechs hatte Laurids seinen Vater, Rasmus, ans Meer verloren, und mit vierzehn war er mit der Anna aus Marstal in See gestochen. Drei Monate später war die Anna in der Ostsee untergegangen. Die Besatzung wurde von einer amerikanischen Brigg gerettet, seither hatte Laurids Madsen von Amerika geträumt.
Mit achtzehn hatte er in Flensburg sein Steuermannspatent bestanden und noch im selben Jahr bei Mandal vor der Küste Norwegens ein zweites Mal Schiffbruch erlitten; dort hatte er in einer kalten Oktobernacht auf einer Schäre gestanden, die von den Wellen überspült wurde, und Ausschau nach Rettung gehalten. Fünf Jahre war er über die Weltmeere gesegelt. Er hatte Kap Hoorn umrundet und in der pechschwarzen Nacht den Schrei des Pinguins gehört. Er hatte Valparaiso gesehen, die Westküste von Amerika und Sydney, wo die Bäume im Winter statt der Blätter die Borke verlieren und die Kängurus umherhüpfen. Er hatte ein Mädchen mit Augen wie Weintrauben getroffen, das auf den Namen
Sally Brown hörte, und wusste von der Foretop Street, La Boca, Barbary Coast und der Tiger Bay zu berichten. Er hatte den Äquator überquert, Neptun gegrüßt und den Stoß gespürt, als das Schiff die Linie kreuzte. Er hatte aus diesem Anlass Salzwasser, Fischöl und Essig getrunken. Er war mit Teer, Lampenruß und Leim getauft und mit einem rostigen Messer mit schartiger Klinge rasiert worden, seine Schnitte hatte man mit Salz und Kalk versorgt. Er hatte die ockerfarbene Wange der pockennarbigen Amphitrite geküsst und die Nase in ihr Riechläschchen voller abgeschnittener Nägel gesteckt. Laurids Madsen war weit herumgekommen.
Wie so viele. Doch als Einziger war er mit der fixen Idee heimgekehrt, dass in Marstal alles zu klein und zu eng war, und um das zu beweisen, redete er ständig in einer Sprache, die er "amerikanisch" nannte. Ein Jahr war er auf der Kriegsfregatte Neversink gefahren und hatte dabei das fremde Idiom gelernt.
"Gevin nem belong mi Laurids Madsen", sagte er.
Er hatte drei Söhne und eine Tochter mit Karoline Grube aus der Nygade. Rasmus, genannt nach Laurids' Vater, Esben und Albert. Das Mädchen hieß Else und war die Älteste. Rasmus, Esben und Else schlugen nach der Mutter; wie sie waren sie nicht sonderlich groß gewachsen und sagten nicht viel. Albert glich seinem Vater. Bereits als Vierjähriger war er ebenso groß wie der drei Jahre ältere Esben. Ständig kullerte er eine englische Kanonenkugel aus Gusseisen umher und versuchte wieder und wieder, sie hochzuheben. Er ging in die Knie und bekam einen verbissenen und stieren Blick, doch noch war sie zu schwer für ihn.
"Heave away, my jolly boys! Heave away my bullies!", spornte Laurids ihn an, wenn er die Versuche seines Jüngsten sah.
Die Kugel war 1807 während der englischen Belagerung von Marstal durch das Dach des Hauses in der Korsgade geschlagen. Großmutter hatte sich dermaßen erschrocken, dass sie Laurids mitten auf dem Küchenfußboden zur Welt gebracht hatte. Wenn Albert nicht gerade damit unterwegs war, hatte die Kanonenkugel ihren festen Platz in der Küche: Karoline benutzte sie dort als Stößel, um im Mörser Senf zu mahlen.
"Tja, genauso gut hättest du deine Ankunft auf diese Weise ankündigen können", hatte Rasmus einmal zu Laurids gesagt, "so groß, wie du warst, als du zur Welt kamst. Wenn der Storch dich verloren hätte, ...

DAS ENDE DER WELT (S. 544-545)

Es war das Ende der Welt. Er befand sich auf einem anderen Planeten oder in einer unbekannten Zukunft. Wo immer es auch war, es war ein Ort, der seinem Untergang entgegenging. Knud Erik glaubte, dass er sterben würde, er schloss die Augen. Dann begriff er. Er befand sich mitten in einem Traum.

Aber es war nicht sein eigener. Er befand sich im Traum eines anderen Mannes. Er war sieben Jahre alt und saß auf der Ruderbank in Albert Madsens Boot, während sie aus der Hafeneinfahrt von Marstal ruderten. Wieder hatte er den alten Mann von einem grau bemalten Phantomschiff erzählen hören, von großen runden Gebäuden, die unter einem Nachthimmel brannten, der von einem blendenden, phosphorweißen Schimmer erleuchtet wurde, während die Luft unter dem Druck explodierender Bomben und zusammenstürzender Häuser bebte. Dort befand er sich. Im Traum des alten Mannes.

Er öffnete die Augen und sah, was Albert Madsen zwanzig Jahre zuvor gesehen hatte. Zum ersten Mal verstand er, dass Albert Warnträume gehabt hatte und die Geschichten, die sich für das Kind wie Märchen anhörten, für den alten Mann Schreckensvisionen gewesen waren. «Die beste Geschichte, die du je erzählt hast», hatte der Junge gesagt. Jetzt war er mittendrin. Er hatte nie den Schluss gehört. Nun wurde die Geschichte gerade zu Ende erzählt, und der Schlusspunkt wäre sein eigener Tod. Er sah einen Stuka in steilem Sturzflug auf das Schiff zukommen und die Bombe abwerfen.

Die Zeit blieb stehen, während er die fallende Bombe mit den Augen verfolgte. Ihm schoss durch den Kopf, dass sie den grau bemalten Schornstein durchschlagen würde, bevor sie mit ihrem alles zerstörenden Effekt im Maschinenraum detonierte. Die Muskeln seines Körpers spannten sich. Er machte sich bereit für die Umarmung des Todes. Jetzt! Mit einem Klatschen verschwand die Bombe im Fluss, wenige Meter vom Bordrand entfernt. Er hatte die Richtung falsch eingeschätzt. Seine Muskeln waren noch immer angespannt. Knud Erik wartete auf die Wassersäule und das plötzliche Krängen des Schiffes, wenn die Stahlplatten unter der Druckwelle barsten und das Wasser hereinzubrechen begann. Aber nichts geschah.

Ein Blindgänger. Er wartete auf die nächste Bombe. Der Lärm war ohrenbetäubend. Zwei Öltanks an der Nordseite der Themse standen in Brand. Aus dem Flammenmeer kam ein frustriertes Brüllen wie von einem Fenriswolf, der an seiner Kette heult, um auf die ganze Welt loszugehen. Der schwarze Rauch war eine Faust, die sich gegen die fernen Sterne reckte, die nacheinander erloschen, bis die Nacht mit den vergifteten Rauchwolken verschmolz. Unter dem Deckel der Dunkelheit war alles erleuchtet, als hätte jemand die Sonne abgeschossen, die nun ein letztes Mal inmitten der zerstörten Öltanks aufflackerte.

Das gesamte Southend stand in Flammen. Die Fenster der Mietkasernen leuchteten im Schein des Brandes, während das Feuer auf den Dächern sich erhob wie eine seltsame, sich explosionsartig ausbreitende Vegetation, die dort angepflanzt war, um die Erde zu vernichten, in der sie wuchs. Die Docks zitterten in krampfhaften Zuckungen der Zerstörung, als wäre irgendwo in ihren Eingeweiden eine Kettenreaktion der Vernichtung ausgelöst worden, die sich nun mit einer nicht zu stoppenden Kraft fortsetzte. Von den Flugabwehrbatterien auf den Dächern, die noch nicht brannten, blitzte es auf. Auch von den Schiffen auf dem Fluss wurde gefeuert.