Weisse Geister

Wir sind eigentlich schon zu alt für so was, unsere Schiffbrüchigenspiele.

Verlegen nehmen wir sie auf. Bauen unsere Hütten aus Strandgut: Seil, Blech, Fischer netzen, Styropor, Treibholz. Zerren unsere Funde aus den Felsen zurück über den Strand, treten mit bloßen Füßen auf verkrustete Entenmuscheln, rauen Granit, durch die Gezeitentümpel voller Krebse und Napfschnecken. Am Ende des Strands kletten sich scharfe Ranken an unsere Haut: Vitex, kanarischer Vogelstrauch, Morning Glory.

Sie überziehen unsere Fußgelenke mit Schrammen und Schorf. Dicke Hornhaut bildet sich an unseren Fußsohlen.

Erschrocken kracht ein plumper Kuckuck durchs Unterholz. Sein kreischender, widerhallender Schrei klingt eher nach einem Affen als nach einem Vogel.

Aber es liegt in unserer Natur, zu sammeln, zu stöbern.

Meine Mutter hortet Farbtuben, Kreide, Radiermes ser, Tinten und Stifte. Verwahrt sie in Kunstkästen und Chinakörben, die sich zusammen mit schweren Blöcken Aquarellpapier in ihrem Zimmer stapeln. Mein Vater sammelt in seiner Dunkelkammer Kriegsrelikte, Schätze, die meine Mutter nur ungern sieht: Granatsplitter, die er sich aus dem Bein gepult hat, den Zündstift einer Handgranate, eine geschmuggelte AK-47, die er unter dem Waschbecken verstaut. Eine Schnur mit winzigen Tempelglocken, die an der Tür hängt, sodass man sie langsam öffnen muss, vorsichtig, wenn man verhindern will, dass einen jeder hört. Ein dünnes, abgegriffenes Vietnamesisch-Englisch-Wörterbuch.

Heimlich stöbernd entdecken Frankie und ich die viet namesischen Wörter für Nationalismus und demokratische Volksrevolution, dialektischen Materialismus und Ausbeutung. Wir fi nden Wörter für Bluttrans fu sion, Guerillakampf und Napalm. Eine Bombe ist explodiert und hat viele Menschen getötet: Bom n? gi?t nhi?u ngu'?'i.

Wörter für Utopia: không tu' ?'ng, und Beischlaf: gió'i tính.

Wir sprechen sie phonetisch aus, wie Zaubersprüche.

Wir schauen die Bilder an, die mein Vater gemacht hat.

Kriegsfotos.