Nichts als Gespenster

Liebst Du mich?
Judith Hermanns Erzählband „Nichts als Gespenster”
Es gibt Menschen, die einen Zug besteigen können, heute, im hellsten Licht der Gegenwart, und denen dabei wunderliche Dinge widerfahren: „Die Fahrt von Berlin nach Würzburg dauerte sechs Stunden, und in diesen sechs Stunden war ich glücklich.” Sechs Stunden. Wie mag dieser Zug gefahren sein – über Meiningen und Bebra oder über Bayreuth und Bamberg? In welchem Zeitloch, in welchem romantischen Tunnel ging er verloren? Und wunderlich geht diese Fahrt fort: „Ich ging eine Zigarette rauchen im Zugbistro, da saßen krumme Gestalten vor Biergläsern, schweigend, die Landschaft vor den getönten Fensterscheiben hügelig und grün, die Felder schon abgeerntet, auf den schwingenden Telegrafenleitungen kleine Vögel in einer langen, dunklen Kette.” Getönt sind die Fensterscheiben, gewiss – aber spätestens seit den frühen siebziger Jahren sind alle Hauptstrecken der deutschen Eisenbahnen elektrifiziert, und schon deshalb werden ihnen entlang keine Telegrafenmasten mehr gestanden haben. Wie groß muss der Umweg gewesen sein, den dieser Zug machte? Schlug er einen Bogen durch Anton Tschechows …

Ich will mich nehmen, wie ich bin
Schöne Seelen im Sinkflug: Judith Hermann legt ihr zweites Buch vor und erweist sich als Geisterjägerin ihrer Generation

Drei Jahre bevor Judith Hermanns Erzählungsband "Sommerhaus, später" erscheint, steht ein junger Mann bei Fisch-Gosch in List auf Sylt und trinkt ein Jever aus der Flasche. Weil es ein bißchen kalt ist und der Westwind weht, trägt er eine gefütterte Wachstuchjacke englischen Fabrikats, die damals zu einer Art Erkennnungszeichen unter Gleichgesinnten avanciert war. Er ißt Scampi mit Knoblauchsoße, zwei Portionen, schaut in den Himmel und unterhält sich mit einer Blondine mit Pagenkopf und zuviel Gold an den Fingern. Das Gespräch kreist um denkbar banale Gegenstände, unser Wachstuchjackenträger hört daher auch gar nicht zu, sondern beobachtet lieber, wie seine Gesprächspartnerin ihr Haar aus dem Nacken wirft, und schließt daraus auf hinreichende Qualitäten im Bett. Dann steigt man in einen offenen Sportwagen und schnüffelt freudlos am Leder der Sitze.

Nichts an dieser Szene, mit der Christain Krachts Kultbuch "Faserland" beginnt, ist zufällig, nichts beliebig oder austauschbar. …