Lookalikes

Lady Gaga jobbt bei Kaufhof Galeria

Doppelt gemoppelt: Thomas Meinecke schreibt mit "Lookalikes" einen Mischpultroman. Beim Samplen gibt es kein Original, nur Variationen des Immeranderen.

Von Daniel Haas

Shakira ist genervt von Lacan. Vor allem von den Tiervergleichen. Frauen und das Animalische, wenn das nicht nach Essentialismus klingt. Justin Timberlake liest Schlegels "Lucinde" und freut sich nebenbei, dass Lacan einst Bataille die Frau ausspannte. Josephine Baker hält sich unterdessen an afroamerikanische Kulturkritik, sie studiert die Schriften von Henry Louis Gates. Über so viel Denkarbeit gerät das Leibliche leicht in Vergessenheit. Zum Glück machen Marlon Brando und Elvis Presley einen Zwischenstopp am Alexanderplatz, um dort Crêpes mit Nutella zu essen. Dazu erörtern sie den Flyer des Techno-Clubs Berghain. Zu welcher Themennacht sollte man gehen? Slime? Oder doch lieber Gummi? Wir sind, ganz klar, in ein Paralleluniversum geraten. Aber wo liegen die Grenzen dieses Textes, in dem auch noch ein gewisser Thomas Meinecke auftaucht, in der Rolle des Kulturstipendiaten, der Brasilien bereist?

Schabernack mit der Realität …

Alles irre komplex
Thomas Meineckes materialwütiger Roman „Lookalikes“
Die Bücher von Thomas Meinecke sind eine wilde Mischung. Fast immer finden sich darin Geschlechterfragen, Sex, Lacan, Postkolonialismus, irgendeine deutsche Stadt, Detroit-Techno und eine kleine Prise Handlung. Diese Mischung finden viele lecker, lesen sie aber eher nicht. Stattdessen loben sie, sehr popliterarisch, den „Sound“. Komisch, in der Disco lobt ja auch niemand die Grammatik.
Gemeint ist: Wer etwa beim Durchblättern von „Lookalikes“ mit dem Kopf nickt, hat noch lange nichts verstanden, sondern wippt einfach nur im Takt. Den klopft bei Meinecke die immer gleiche Textform: Früher hätte man sie „Bricolage“ genannt, später war dann von „Sampling“, „Zitatkarussell“, „Textkompilation“ oder „Referenzhölle“ die Rede. Soll heißen: Meinecke kommt vom Hölzchen aufs Stöckchen und vom Stöckchen sofort auf die amerikanische Philosophin Judith Butler, was in seinem assoziativen Wahnsinn eher Singsang erzeugt als Sinn.
Das Ergebnis liest sich zumeist wie die Notizen zu einer im 26. Semester endgültig aus dem Ruder gelaufenen Magisterarbeit, manchmal …