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Ganz gleich, wie berechenbar, banal und öde mein Leben sonst so ist, man kann sich garantiert darauf verlassen, dass immer irgendwas Interessantes mit meiner Haut passiert. Als Kind hat man nur diese gleichmäßige rosa Schicht: haarlos, porenlos, geruchlos, effizient. Doch eines Tages sieht man im Biologiebuch der Mittelstufe den mikroskopischen Querschnitt – die Follikel, die Talgdrüsen, das subkutane Fett, und dann wird einem klar, was eigentlich alles schief gehen kann. Und es ist alles schief gegangen. Seit meinem dreizehnten Lebensjahr ist meine Haut der Schauplatz einer medizinischen Seifenoper aus Unreinheiten, Narben und eingewachsenen Härchen gewesen, die keinen Zentimeter verschonten und verschiedene Formen annahmen, von diskret verstopften Poren hinter den Ohren bis hin zu Furunkeln mit Innenbeleuchtung auf der Nasenspitze, der geometrischen Mitte meines Gesichts. Zur Strafe habe ich mit Tarntechniken herumexperimentiert, aber alle hautfarbenen Abdeckstifte, die ich ausprobiert habe, sind und bleiben eine Art Albino-Pink und neigen dazu, die Aufmerksamkeit so gezielt auf die Pickel zu lenken, als hätte man sie mit einem Edding eingekreist.