Im Affekt

"Dritter Teil Die Washington-Affäre (S. 213-214)

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»Noch etwas Mineralwasser, Signora? Noch etwas Chianti, Signore?« »Sì«, antworteten Paul und ich gleichzeitig. Mann, was ließen wir es uns gut gehen! Der stoppelbärtige, junge Kellner sprühte vor Begeisterung, als hätten wir ihm einen Lebenswunsch erfüllt. Hinter ihm schimmerte die helle Steinwand des Monticiano, des neusten und teuersten italienischen Restaurants in Greenridge, Connecticut, wie bei einem Sonnenuntergang in der Toskana.

Pauls Überraschungsausflug zum Abendessen bei dem einzigen mit vier Sternen bedachten Italiener weit und breit war mir nach dem anstrengenden Vormittag bei der Staatsanwaltschaft mehr als willkommen gewesen. Nach der Vorstellung, die ich bei Jeff Buslik hingelegt hatte, hätte ich mir eigentlich eine echte Reise in die Toskana verdient, dachte ich, als ich noch einen umwerfenden Happen meiner Fettucine mit Trüffeln nahm. Paul hob sein Glas.

»Signora, der Signore würde gerne mit Ihnen anstoßen.« »Auf die Zukunft«, sagte ich. »Auf die Zukunft.« Unsere Gläser klangen aneinander Und auf uns, auf dass wir ein für alle Mal sicher waren, dachte ich und nahm einen großen Schluck meines Mineralwassers. Paul trank von seinem Wein und lehnte sich lächelnd zurück, als spürte er irgendwie, dass jetzt alles in Ordnung war, jetzt, nachdem dieser Wahnsinn ein Ende gefunden hatte und unser neues - echtes - Leben beginnen würde. Im flackernden Kerzenlicht glaubte ich beinahe, Paul zum ersten Mal zu sehen. Sein blondes Haar, die durchdringendblauen Augen, seine starken Hände - Hände, die für mich gekämpft hatten.

»Schatz? Schatz, hör mal«, unterbrach er meine Träumereien und beugte sich über den Tisch zu mir. »Das ist doch unglaublich, oder?« Aus den Lautsprechern sang Frank Sinatra »The way you look tonight«. Unser Hochzeitslied. Schon fast schrecklich, wie perfekt alles war. Mehr ging nicht. Mein Herz blubberte wie die Blasen in meinem Glas. Das war die Bestätigung: Paul und ich würden zusammenbleiben. Endlich glücklich, endlich frei. Mit dem Kind, das wir immer haben wollten.

»Und, was denkst du?«, fragte Paul, nachdem das Lied zu Ende war. »Die Pasta?«, fragte ich zurück. »Bellissima.« »Nein, unsere neue Heimat.« Greenridge hätte sich kaum von all den anderen idyllischen Kleinstädten in Neuengland unterschieden, wären nicht die teuren Galerien, die teuren Weinläden und die teuren Kurbäder entlang der Main Street gewesen. Norman Rockwell trifft SoHo. Das Monticiano selbst war in einem zweckentfremdeten Feuerwehrhaus aus dem neunzehnten Jahrhundert untergebracht.

Ich hatte im New York Magazine gelesen, dass eine Menge Modedesigner und Künstler aus New York City hier ein Landhaus besaßen. Warum auch nicht, angesichts der zweitniedrigsten Kriminalitätsrate im gesamten Nordosten. »Es ist schon wahnsinnig, dass wir überhaupt irgendwohin ziehen«, antwortete ich. »Aber hierher?« »Und du hast das Haus noch nicht gesehen«, fuhr Paul begeistert fort. »Die Tour beginnt nach dem Dessert.« Ein neues Haus! Ich meine, ein Dach, das nicht undicht war?"