Furie / Gretchen Lowell Bd.1

Archie weiß bis zu diesem Moment nicht mit Sicherheit, dass sie es ist. Dann erstrahlt diese dumpfe Wärme in seinem Rückgrat, und vor seinen Augen verschwimmt alles, und da ist er sich sicher, dass Gretchen Lowell die Mörderin ist. Er begreift, dass er unter Drogen gesetzt wurde, aber es ist zu spät. Er fummelt nach seiner Waffe, aber er ist tollpatschig und kann sie nur unbeholfen aus dem Gürtelhalfter ziehen und vor sich hinhalten, als wäre sie ein Geschenk für sie. Sie nimmt ihm die Waffe lächelnd ab und küsst ihn sanft auf die Stirn. Anschließend greift sie in seinen Mantel und holt das Handy heraus, sie schaltet es aus und lässt es in ihre Handtasche gleiten. Er ist inzwischen fast gänzlich bewegungsunfähig und kauert zusammengesunken in dem Ledersessel in ihrem perfekt vorgetäuschten häuslichen Arbeitszimmer. Sein Verstand bleibt jedoch beunruhigend klar. Sie kniet neben ihm nieder, wie man es vielleicht bei einem Kind tun würde, und nähert ihre Lippen so weit seinem Mund, dass sie sich beinahe küssen. Das Herz pocht ihm bis zum Hals. Er kann nicht schlucken. Sie riecht nach Flieder.

"Zeit zu gehen, Liebling", flüstert sie. Dann steht sie auf, und er wird plötzlich von hinten angehoben, Unterarme greifen unter seine Achseln. Ein schwergewichtiger Mann mit rotem Gesicht taucht vor ihm auf und nimmt seine Beine, sie tragen ihn in die Garage und legen ihn in den grünen Voyager - das Fahrzeug, nach dem Archie und seine Sonderermittlungsgruppe monatelang gesucht haben. Sie kriecht über ihn. Jetzt wird ihm klar, dass noch jemand in dem Van ist, dass sie nicht die Person hinter ihm war, aber er hat keine Zeit, das zu verarbeiten, denn sie setzt sich rittlings auf ihn, die Knie links und rechts an seine Hüfte gedrückt. Er kann die Augen nicht mehr bewegen, deshalb schildert sie für ihn, was sie tut.

"Ich rolle deinen rechten Ärmel hoch. Ich binde eine Ader ab." Dann hält sie eine Spritze in sein Gesichtsfeld. Medizinische Ausbildung, denkt er. Achtzehn Prozent aller weiblichen Serienmörder sind Krankenschwestern. Er starrt an die Decke des Vans. Graues Metall. Bleib wach, denkt er. Merk dir alles, jedes Detail, es wird wichtig sein. Falls ich überlebe, denkt er.

"Ich lasse dich eine Weile schlafen." Sie lächelt und bringt ihr flaches, hübsches Gesicht vor seines, damit er sie sehen kann; das blonde Haar streicht an seine Wange, auch wenn er es nicht spürt. "Später werden wir ausgiebig Zeit haben, uns zu amüsieren."

Er kann nicht antworten, kann nicht einmal mehr blinzeln. Sein Atem geht in langen, flachen Zügen, rau. Er sieht nicht, wie sie die Nadel in seinen Arm stößt, aber er nimmt an, dass sie es getan hat, denn plötzlich wird es dunkel.

Er erwacht auf dem Rücken liegend. Er ist noch benommen und braucht eine Weile, bis er erkennt, dass der rotgesichtige Mann über ihm steht. In diesem Augenblick, dem allerersten Moment seiner bewussten Wahrnehmung, explodiert der Kopf des Mannes. Archie zuckt, als ihm Blut und Gehirnmasse des Mannes auf Gesicht und Brust spritzen wie warme, halb geronnene Kotze. Er versucht, sich zu bewegen, aber seine Hände und Füße sind an einen Tisch gefesselt. Er spürt etwas widerlich Heißes an seiner Wange hinabgleiten und auf den Boden klatschen und zerrt an seinen Fesseln, bis seine Haut aufplatzt, doch sie geben nicht nach. Er würgt, aber sein Mund ist mit Klebeband verschlossen, und als er die Galle in die Kehle zurückzwingt, muss er erneut würgen. Seine Augen brennen. Dann sieht er sie: Sie steht hinter dem zu Boden gestürzten Körper des Mannes und hält die Waffe in der Hand, mit der sie ihn gerade exekutiert hat.

"Ich wollte, dass du sofort verstehst, wie ernst ich es mit dir meine", sagt sie. "Dass du der Einzige bist." Damit macht sie kehrt und geht fort.

Er bleibt zurück und hat Zeit nachzudenken, was gerade passiert ist. Er schluckt heftig und zwingt sich, ruhig zu bleiben, nachzudenken. Er ist allein. Der Mann liegt tot auf dem Boden. Gretchen ist fort. Die Person aus dem Van ist fort. Archies Blut pulsiert so heftig, dass es die einzige Empfindung ist. Zeit vergeht. Zuerst glaubt er, er befinde sich in einem Operationssaal. Es ist ein großer Raum mit weißen U-Bahn-Kacheln und gut von Neonlicht ausgeleuchtet. Er dreht den Kopf von einer Seite zur anderen und sieht mehrere Schalen mit Instrumenten, medizinisch aussehende Gerätschaften, einen Abfluss im Zementboden. Er zerrt erneut an seinen Fesseln und erkennt, dass er auf eine fahrbare Krankentrage gebunden ist. Schläuche führen in seinen und aus seinem Körper: ein Katheter, ein Infusionsschlauch. Der Raum ist fensterlos, und ein schwacher, erdiger Geruch ist zu vernehmen. Moder. Ein Keller.

Er beginnt nun, wie ein Polizist zu denken. Die anderen wurden ein paar Tage lang gefoltert, ehe sie die Leichen irgendwo ablud. Das heißt, er hat Zeit. Zwei Tage. Vielleicht drei. In dieser Zeit konnten sie ihn finden. Er hatte Henry gesagt, wohin er fuhr, dass er die Psychiaterin wegen der jüngsten Leiche zu Rate ziehen wollte. Er hatte sie sehen wollen, das nagende Gefühl erkunden, das ihn nicht losließ, seit sie sich kennengelernt hatten. Auf das hier war er nicht vorbereitet gewesen. Aber sie würden den Zusammenhang herstellen. Henry würde den Zusammenhang herstellen. Es würde der letzte Ort sein, zu dem sie ihn zurückverfolgen konnten. Er hatte seine Frau von unterwegs angerufen. Das würde der letzte Kontaktpunkt sein. Wie viel Zeit war vergangen, seit er in ihrer Gewalt war?

Sie ist wieder da. Auf der anderen Seite des Tisches, gegenüber der Seite, wo noch immer die Leiche liegt und dickes, dunkles Blut auf den grauen Boden sickert. Er denkt daran, wie sie sich vorgestellt hatte - die Psychiaterin, die ihre Praxis aufgegeben hatte, um ein Buch zu schreiben. Sie hatte von der Soko gelesen und ihn angerufen, um zu sehen, ob sie helfen könne. Sie waren alle sehr beeindruckt gewesen. Sie bot an einzusteigen. Keine psychologische Betreuung, hatte sie gesagt. Nur reden. Sie arbeiteten seit beinahe zehn Jahren an dem Fall. Dreiundzwanzig Leichen in drei Staaten. Es hatte seinen Tribut gefordert. Sie lud alle Interessierten zu einer Gruppensitzung ein. Nur reden. Er war überrascht gewesen, wie viele Detectives erschienen waren. Es mochte mit dem Umstand zu tun haben, dass sie schön war. Das Komische war, dass es tatsächlich geholfen hatte. Sie war sehr gut.

Sie zieht das weiße Tuch nach unten, das ihn bedeckt, so dass seine Brust freiliegt, und er erkennt, dass er nackt ist. Er konstatiert es ohne Befangenheit. Es ist nur eine Tatsache. Sie legt eine Hand flach auf sein Brustbein. Er weiß, was das bedeutet. Er hat sich die Fotos der Opfer eingeprägt, die Abschürfungen und Verbrennungen auf den Torsos. Es gehört zum Profil, eine ihrer Signaturen.

"Weißt du, was als Nächstes kommt?", fragt sie und weiß, dass er es weiß.

Er muss mit ihr reden. Sie hinhalten. Er stößt einen unverständlichen Laut durch das Klebeband aus und bedeutet ihr mit einer Kopfbewegung, es abzunehmen. Sie legt den Finger sacht auf seinen Mund und schüttelt den Kopf. "Jetzt noch nicht", sagt sie leise.

Sie fragt es wieder. Eine Spur schärfer. "Weißt du, was als Nächstes kommt?"

Er nickt.

Sie lächelt zufrieden. "Deshalb habe ich für dich etwas Besonderes vorbereitet, Liebling." Neben ihr ist ein Tablett mit Geräten. Sie dreht sich um und entnimmt ihm etwas. Hammer und Nagel. Interessant, denkt er, erstaunt über seine Fähigkeit, sich von sich selbst zu lösen, weiterhin kühl analysieren zu können. Bisher waren die Opfer zwar scheinbar zufällig ausgewählt worden - männlich, weiblich, jung, alt -, aber die Verletzungen des Oberkörpers, auch wenn sie sich weiterentwickelten, waren bemerkenswert gleich geblieben. Hammer und Nagel hatte sie noch nie benutzt.Sie scheint erfreut zu sein. "Ich dachte, du würdest eine Abwechslung zu schätzen wissen." Sie streicht mit den Fingerspitzen über seinen Brustkasten, bis sie die Rippe gefunden hat, die sie sucht, dann setzt sie die Nagelspitze an seine Haut und lässt den Hammer mit Wucht niedersausen. Er spürt, wie seine Rippe krachend bricht, und würgt wieder. Seine Brust brennt vor Schmerz. Er ringt um Atem. Seine Augen tränen. Sie wischt eine Träne von seiner geröteten Wange und streicht ihm über das Haar, dann sucht sie sich eine neue Rippe und wiederholt die Prozedur. Und noch eine. Als sie fertig ist, hat sie sechs seiner Rippen gebrochen. Der Nagel klebt voller Blut. Sie lässt ihn mit einem unschuldigen Klirren auf das Instrumententablett fallen. Er kann seinen Körper nicht einen Millimeter bewegen, ohne einen sengenden Schmerz zu spüren wie keinen zuvor in seinem Leben.