Feuer brennt nicht

Dichterflügel, frisch gestutzt

Poesie ist eine wundersame Panzerung: Ralf Rothmann, einer der subtilsten Erzähler seiner Generation, setzt in "Feuer brennt nicht" alles auf eine Karte.

Von Hubert Spiegel

Ob Engel beten? Das ist eine Frage, an der sich Kirchenväter die Zähne ausbeißen könnten. Warum sollten sie, vielleicht um zu beichten? Man kann sich das Bild mühelos vorstellen, die Hände vor der Brust gefaltet, die Fittiche auf dem Rücken bescheiden angelegt, der Blick unter langen Wimpern hervor ist gesenkt. Aber auf dem leuchtend weißen Gefieder ist ein kleiner schwarzer Fleck, der nicht vergehen will. Die schöne Wendung vom "Dreck am Flügel" hat Ralf Rothmann vor acht Jahren geprägt, als er in seinem Erzählungsband "Ein Winter unter Hirschen", dezent auf Walter Benjamin anspielend, das Bild vom Engel des Erzählens entwarf. In seinem neuen Roman schwingt sich dieser Engel zur Hauptfigur auf, aber der Dreck am Flügel ist größer und größer geworden und wiegt nun zuweilen bleischwer. Und jetzt ist auch zu erkennen, was da so schwarz und schmierig das schöne Gefieder verklebt: Es ist ein Gemisch aus Nektar und Ambrosia, Blut, …

Der Pakt mit dem Schreiben
Und die Witterung des Ostens: Ralf Rothmann erzählt von einem alternden Berliner Schriftsteller
Dies ist der Roman einer großen Erschöpfung. Vor allem aber der Flucht vor dieser Erschöpfung. Hinter seinem Titel zeichnet sich beschwörend die Formel „Das Feuer brennt noch” ab, und er enthält Sätze, die auf den Kopf zugesagt bekommen wollen, sie seien glutvolle Prosa. Aber diese Glut lebt von der Asche, aus der sie noch einmal angefacht wurde, und es kommt andauernd neue Asche hinzu. Denn diesen Roman hat ein alternder Schriftsteller geschrieben, der nicht nur seinem Altern Paroli bieten will, sondern auch der Kunst, der er doch in allen seinen Büchern gehuldigt hat, der Kunst des Erzählens, der Form des Romans.
Manchmal überfällt den alternden Schriftsteller die Angst, die letzte Vorstellung, den Punkt des Aufhörens verpasst zu haben. Dann unterbricht er seinen Roman mit Aphorismen („Todsünde des Schriftstellers: Über Mozart schreiben”) oder Reflexionen wie dieser: „Die Unwahrheit fängt mit dem Kunstwillen an, dem Arrangement, aber das merkt man zunächst nicht. Er kommt mit den Jahren, der Überdruss an der …