Die Arena

Leseprobe zu "Die Arena"

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Aus einer Höhe von zweitausend Fuß, wo Claudette Sanders gerade eine Flugstunde nahm, leuchtete die Kleinstadt Chester's Mill im Morgenlicht, als wäre sie frisch hergestellt und eben erst dorthin verfrachtet worden. Autos rollten die Main Street entlang und schickten Sonnenblitze herauf. Der Turm der Congo Church sah spitz genug aus, um den makellos blauen Himmel zu durchbohren. Die Sonne raste über das Flüsschen Prestile, während die Seneca V es überflog - Flugzeug wie Wasserlauf auf demselben Diagonalkurs über und durch die Stadt.

"Chuck, ich glaube, ich sehe zwei Jungen neben der Peace Bridge! Sie angeln!" Sie lachte vor Entzücken. Die Flugstunden waren ein Geschenk ihres Mannes, des Ersten Stadtverordneten. Obwohl Andy der Überzeugung war, wenn Gott den Menschen zum Fliegen bestimmt hätte, hätte er ihm Flügel gegeben, ließ er sich extrem leicht beeinflussen, und so hatte Claudette schließlich ihren Willen bekommen. Sie hatte das Erlebnis von Anfang an genossen. Aber dies hier war mehr als Vergnügen; es war ein Hochgenuss. Heute hatte sie erstmals verstanden, was das Fliegen so großartig machte. Was das Coole daran war.

Chuck Thompson, ihr Fluglehrer, berührte das Steuerhorn leicht und zeigte dann auf die Instrumente. "Klar doch", sagte er, "aber wir wollen trotzdem weiter aufpassen, Claudie, okay?"

"Sorry, sorry."

"Halb so schlimm." Er war seit vielen Jahren Fluglehrer und mochte Schüler wie Claudie, die begierig waren, etwas Neues zu lernen. Sie würde Andy Sanders vielleicht schon bald eine Menge Geld kosten: Sie liebte die Seneca und hatte schon erklärt, dass sie gern genauso eine besitzen würde, allerdings keine gebrauchte. Eine nagelneue Maschine würde rund eine Million Dollar kosten. Claudie Sanders war zwar nicht eigentlich verwöhnt, aber doch eine Frau mit teuren Vorlieben, die Andy, dieser Glückspilz, anscheinend mühelos befriedigen konnte.

Chuck gefielen auch Tage wie dieser: unbegrenzte Sicht, kein Wind, ideale Schulungsbedingungen. Trotzdem schwankte die Seneca etwas, als sie überkorrigierte.

"Du verlierst deine glücklichen Gedanken. Tu das nicht. Neuer Kurs hundertzwanzig. Wir fliegen die Route 119 entlang. Und geh auf neunhundert runter."

Das tat sie, und die Seneca war wieder perfekt ausgetrimmt. Chuck entspannte sich.

Sie überflogen Jim Rennies Gebrauchtwagenplatz, dann blieb die Stadt hinter ihnen zurück. Auf beiden Seiten der 119 lagen Felder, standen Bäume in flammenden Herbstfarben. Der kreuzförmige Schatten der Seneca huschte über den Asphalt, wobei eine dunkle Tragfläche über einen Ameisen-Mann mit einem Rucksack hinwegglitt. Der Ameisen-Mann sah auf und winkte. Chuck winkte zurück, obwohl er wusste, dass der Kerl ihn nicht sehen konnte.

"Gottverdammt schöner Tag!", rief Claudie aus. Chuck lachte. Sie hatten noch vierzig Sekunden zu leben.

Das Waldmurmeltier trottete auf dem Randstreifen der Route 119 in Richtung Chester's Mill, obwohl die Stadt noch eineinhalb Meilen entfernt lag und selbst Jim Rennie's Used Cars nicht mehr war als ordentlich aufgereihte blitzende Reflexionen an der Stelle, wo die Straße nach links abbog. Das Murmeltier plante (soweit Waldmurmeltiere überhaupt etwas planen), schon lange vorher wieder in den Wald abzubiegen. Vorläufig jedoch war der Randstreifen in Ordnung. Es war weiter von seinem Bau entfernt als beabsichtigt, aber die Sonne auf seinem Rücken war warm, und die frischen Gerüche in seiner Nase erzeugten rudimentäre Vorstellungen - keine echten Bilder - in seinem Gehirn.

Es machte halt und richtete sich kurz auf den Hinterläufen auf. Seine Augen waren nicht mehr so gut wie früher, aber gut genug, um es einen Menschen erkennen zu lassen, der auf der gegenüberliegenden Straßenseite näher kam.

Das Murmeltier beschloss, trotzdem noch etwas weiter zu gehen. Menschen ließen manchmal gute Sachen zu fressen liegen.

Es war ein alter Bursche, ein fetter alter Bursche. Früher hatte es oft Mülltonnen geplündert, daher kannte es den Weg zur Müllhalde von Chester's Mill so gut wie die drei Gänge seines Baus; auf der Müllhalde gab es immer gute Sachen zu fressen.

Der Mann blieb stehen. Das Murmeltier erkannte, dass es entdeckt worden war. Gleich vorne rechts lag eine umgestürzte Birke. Darunter würde es sich verstecken, bis der Mann vorbei war, und sich dann nach leckeren ...

So weit kam das Murmeltier in seinen Gedanken - und mit noch drei Watschelschritten -, obwohl es entzweigeschnitten worden war. Dann fiel es am Straßenrand auseinander. Blut spritzte und pumpte; Eingeweide quollen in den Staub; seine Hinterläufe traten zweimal zuckend aus, dann bewegten sie sich nicht mehr.

Sein letzter Gedanke vor der Dunkelheit, in der wir alle, Murmeltiere wie Menschen, versinken: Was ist passiert?

Die Anzeigen aller Instrumente fielen auf null zurück.

"Was zum Teufel?", sagte Claudie Sanders. Sie wandte sich Chuck zu. Ihre Augen waren geweitet, aber in ihnen stand keine Panik, nur Verwirrung. Für Panik war keine Zeit.

Chuck sah die Instrumente nicht mehr. Stattdessen sah er, wie der Bug der Seneca eingedrückt wurde. Dann sah er beide Luftschrauben zerschellen.

Für weitere Beobachtungen war keine Zeit. Oder für sonst irgendetwas. Die Seneca explodierte über der Route 119 und ließ Feuer auf die nähere Umgebung herabregnen. Und Leichenteile. Ein rauchender Unterarm - Claudettes - landete mit dumpfem Aufprall neben dem sauber halbierten Waldmurmeltier.

Das war am 21. Oktober.

Barbie begann sich besser zu fühlen, sobald er an der Food City vorbeiging und die Stadtmitte hinter sich ließ. Als er das Schild mit der Aufschrift SIE VERLASSEN DIE GEMEINDE CHESTER'S MILL KOMMEN SIE RECHT BALD WIEDER! las, fühlte er sich noch besser. Er war froh, unterwegs zu sein, und das nicht nur, weil er in The Mill eine ziemlich gute Abreibung bezogen hatte. Es war das gute alte Weiterziehen, das ihn aufgeheitert hatte. Er hatte sich mindestens zwei Wochen lang unter seiner eigenen kleinen grauen Wolke bewegt, bevor er auf dem Parkplatz des Dipper's vermöbelt worden war.

"Eigentlich bin ich nur ein Vagabund", sagte er und lachte. "Ein Vagabund auf dem Weg zum Big Sky." Und warum zum Teufel nicht? Der weite Himmel: Montana! Oder Wyoming. Die gottverdammte Rapid City, South Dakota. Überall, nur nicht hier.

Er hörte einen näher kommenden Motor, drehte sich um - ging jetzt rückwärts - und reckte den Daumen hoch. Was er sah, war eine wundervolle Kombination: ein schmutziger alter Ford Pick-up mit einer kecken jungen Blondine am Steuer.

ÜBERLEBENDE (S. 896-897)

1

Nur dreihundertsiebenundneunzig der zweitausend Einwohner von The Mill überleben den Flächenbrand, die meisten im Nordosten des Stadtgebiets. Bis die Nacht herabsinkt und die rußige Dunkelheit unter der Kuppel vollständig macht, werden es hundertdreißig sein. Als am Samstagmorgen die Sonne aufgeht und schwach durch den einzigen Teil der Kuppel scheint, der nicht schwarz verkohlt ist, hat Chester’s Mill nur noch zweiunddreißig Einwohner.

2

Ollie schlug die Tür des Kartoffelkellers zu, bevor er die Treppe hinunterlief. Er betätigte auch den Lichtschalter, ohne zu wissen, ob das Licht noch brennen würde. Das tat es. Als er durch den Keller unter der Scheune stolperte (noch kühl, aber nicht mehr lange; er konnte bereits spüren, wie die Hitze ihn von hinten bedrängte), erinnerte Ollie sich an den Tag vor vier Jahren, als die Kerle von Ives Electric in Castle Rock rückwärts an die Scheune herangestoßen waren, um den neuen Honda-Generator auszuladen. »Will bloß hoffen, dass der überteuerte Hurensohn gut arbeitet«, hatte Alden auf einem Grashalm kauend gesagt. »Seinetwegen bin ich jetzt bis über beide Ohren verschuldet.« Er hatte gut gearbeitet. Er arbeitete sogar noch jetzt, aber Ollie wusste, dass er das nicht mehr lange tun würde.

Das Feuer würde ihn verzehren, wie es alles andere verzehrt hatte. Wenn er noch eine Minute Licht hatte, würde ihn das sehr überraschen. Vielleicht bin ich in einer Minute nicht mal mehr am Leben. Der Kartoffelsortierer stand mitten auf dem schmutzigen Betonboden: eine komplexe Maschine mit Treibriemen und Ketten und Zahnrädern, die aussah wie irgendein uraltes Folterinstrument. Davor türmte sich ein riesiger Berg Kartoffeln auf. Die Kartoffelernte war in diesem Herbst gut ausgefallen, und die Dinsmores hatten sie erst drei Tage vor der Entstehung der Kuppel abgeschlossen.

Alden und seine Söhne hätten den ganzen November lang Kartoffeln sortiert, um sie im Co-op-Lebensmittelmarkt in Castle Rock und an verschiedenen Straßenständen in Motton, Harlow und Tarker’s Mills zu verkaufen. Dieses Jahr würde es kein Kartoffelgeld geben. Aber Ollie hoffte, sie würden ihm das Leben retten. Am Rand des Berges blieb er stehen, um die beiden Sauerstoffflaschen zu begutachten. Der Zeiger der Flasche aus dem Haus stand nur auf halb, aber der aus der Garage stand komplett im grünen Bereich. Ollie ließ die halbvolle Flasche scheppernd auf den Beton fallen und schloss seine Maske an die volle aus der Garage an. Das hatte er oft getan, als Grampy Tom noch lebte; deshalb war er in wenigen Sekunden damit fertig.

Als er sich gerade wieder die Maske umhängte, ging das Licht aus. Die Luft wurde wärmer. Er ließ sich auf die Knie fallen und begann, sich in das kalte Gewicht der Kartoffeln reinzuwühlen, stieß sich mit den Füßen ab, schützte den langen Metallzylinder mit seinem Körper und zog ihn mit einer Hand ruckartig mit sich. Mit der anderen machte er unbeholfene Schwimmbewegungen. Hinter sich hörte er eine Lawine aus Kartoffeln hinabstürzen und kämpfte gegen den panikartigen Drang an, sich rückwärts hinauszuschlängeln. Er fühlte sich wie lebendig begraben, und dass er sich sagte, er würde sterben müssen, wenn er sich nicht eingrub, nutzte nicht viel. Er keuchte, hustete, schien so viel Kartoffelstaub einzuatmen wie Luft. Er setzte die Sauerstoffmaske auf und … nichts. Er tastete scheinbar endlos lange nach dem Flaschenventil, während sein Herz in seiner Brust raste wie ein gefangenes Tier in einem Käfig. In der Dunkelheit hinter seinen Augen begannen rote Blumen aufzublühen. Kaltes pflanzliches Gewicht drückte ihn nieder.