Alice

Süddeutsche Zeitung Audio-Rezension zu "Alice"

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Perlentaucher-Notiz zur ZEIT-Rezension

Mit deutlicher Skepsis nimmt Rezensentin Iris Radisch das neue Buch von Judith Hermann auf. Zwar bescheinigt sie der Autorin makellose Stilsicherheit. Trotzdem heißt das im vorliegenden Fall nichts Gutes, denn die Unerschütterlichkeit dieser "poetischen Ausgeruhtheit" befremdet die Rezensentin eher. Denn sie sieht in diesem "Erzählkranz aus toten und sterbenden Männern" die größte aller existenziellen Prüfungen, den Tod, widerstandslos in die bewährte Hermann-Technik einverleibt, "unsere spätkapitalistischen, großstädtischen Lebenswelten" in "wohlig kalte Idyllen des Banalen umzumalen" - ja, den Tod gar zum "hausfraulichen Versorgungsfall" kleinzuhacken, wo für Sterbende Fencheltee gekocht, am Sterbebett Hände gehalten oder nach Ableben Rotkreuzkartons gepackt werden. Der Tod selbst perle an dieser Autorin ab, wie ein lästiger Ferienhausvermieter, schreibt die Rezensentin in Anspielung an Hermanns legendäres Debüt "Sommerhaus später" und die Protagonistinnen der darin versammelten Erzählungen, die Radisch auch in "Alice" immer noch durchschimmern sieht, samt ihres kaum spürbaren Lebens. Nur eine Erzählung, die Radisch vom Tod des Literaturkritikers Reinhard Baumgart inspiriert sieht, kommt einigermaßen glimpflich davon.

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Besprechung

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Sie kann ja schreiben. Ein genauer Blick auf das, worauf es ankommt: ein verlassener, weißer Kiesstrand, ein blauer Bikini, eiskaltes Wasser. Doch, das kann sie: schauen. Und aufschreiben. Judith Hermann hat ihr drittes Buch fertig, zehn Jahre nach "Sommerhaus, später", sechs Jahre nach "Nichts als Gespenster", wieder nicht der von ihr erwartete Generationenroman, wieder nur Erzählungen, fünf an der Zahl. Aber: In jeder die gleiche Protagonistin, Alice, Mittdreißigerin, Berlinerin, einsam und traurig. Und in jeder das gleiche Thema: Tod, Trauer, Abschiednehmen. Man kann den Inhalt so beschreiben, flapsig: Um Alice herum sterben die Männer wie die Fliegen. Der Geliebte, der Freund, der Mann. Krebs, Fieber, Suizid. Nur Malte ist die Ausnahme, der ist Alice' Onkel und bringt sich um, einen Monat vor Alice' Geburt. Im Ergebnis ist "Malte" damit die stillste Geschichte in diesem Buch, das sich ohnehin an der Grenze zum Verstummen bewegt. Man darf Hermann nichts vorwerfen, sie kann ja, was sie macht: schauen. Und aufschreiben. Schweigen, sich durch Berlin schleppen, die Wohnung zu groß, das Auto zu teuer, jetzt wo der Partner fort ist. Das passiert ja wirklich, das stimmt ja alles. Jetzt aufschreiben. (fis)

"Eindringlich und wunderschön." Buchkultur

"Eindringlich und wunderschön."