Die versunkene Stadt Z

"Ich zog die Karte aus meiner Gesäßtasche. Sie war nass und zerknittert. Die Linien, mit denen ich meine Route markiert hatte, waren längst verblichen. Ich starrte die Einzeichnungen an, in der Hoffnung, sie würden mich aus dem Amazonasbecken hinausführen anstatt immer tiefer hinein. Der Buchstabe Z war in der Kartenmitte immer noch gut sichtbar. Er erschien mir jetzt mehr wie ein Zeichen des Spotts denn wie ein Wegweiser, ein weiteres Zeugnis meines wahnsinnigen Vorhabens.

"Ich zog die Karte aus meiner Gesäßtasche. Sie war nass und zerknittert. Die Linien, mit denen ich meine Route markiert hatte, waren längst verblichen. Ich starrte die Einzeichnungen an, in der Hoffnung, sie würden mich aus dem Amazonasbecken hinausführen anstatt immer tiefer hinein. Der Buchstabe Z war in der Kartenmitte immer noch gut sichtbar. Er erschien mir jetzt mehr wie ein Zeichen des Spotts denn wie ein Wegweiser, ein weiteres Zeugnis meines wahnsinnigen Vorhabens.

Ich hatte mich selbst immer als Reporter betrachtet, der seine Geschichten und sein Privatleben strikt trennt. Andere schienen sich oft in ihren verrückten Träumen und fixen Ideen zu verlieren, ich hingegen versuchte, ein stummer Zeuge zu sein. Ich hatte mir eingeredet, dies sei auch der Grund, warum ich über 10.000 Kilometer weit von New York bis an den Fluss Xingu gereist war, einen der längsten Nebenflüsse des Amazonas; der Grund dafür, dass ich mich monatelang hinter Hunderten Seiten viktorianischer Tagebücher und Briefe vergraben, meine Frau und meinen elfjährigen Sohn zurückgelassen und eine zusätzliche Lebensversicherung abgeschlossen hatte."