Ist es nicht schön, gemein zu sein? / Gossip Girl Bd.1

Ihr Lieben!

habt ihr euch schon mal gefragt, wie die wahrhaft Auserwählten wirklich leben? Ich kann es euch erzählen, denn ich gehöre dazu. Ich spreche hier nicht von Models oder Filmstars, musikalischen Wunderkindern oder Mathegenies. Ich spreche von Menschen, die in dieses Leben hineingeboren werden - von uns, die wir alles besitzen, was man sich nur wünschen kann, und das für total selbstverständlich halten.

Willkommen in New York City, genauer gesagt auf der Upper East Side, wo meine Freunde und ich wohnen, zur Schule gehen, Spaß haben und schlafen - manchmal auch miteinander. Wir leben in riesigen Apartments mit eigenem Zimmer, eigenem Bad und eigenem Telefon. Wir haben unbegrenzt Zugriff auf Geld, Alkohol und alles, wonach uns sonst noch gelüstet, und weil unsere Eltern selten zu Hause sind, können wir meistens tun und lassen, was wir wollen. Wir sind gebildet, haben das klassisch gute Aussehen unserer Erzeuger geerbt, tragen die angesagtesten Designer und verstehen was vom Feiern. Unsere Scheiße stinkt genauso wie eure, aber man riecht sie nicht, weil Hausmädchen auf unseren Klos stündlich eine erfrischende Duftnote versprühen, die von französischen Parfümeuren exklusiv für uns kreiert wurde.

Es ist ein Luxusleben - aber, hey, irgendjemand muss es ja führen.

Wir wohnen alle nur ein paar Minuten vom Metropolitan Museum of Art auf der Fifth Avenue entfernt und haben es auch nicht weit zu unseren exklusiven Jungen- und Mädchenschulen, wie der Constance-Billard-Schule, auf der wir fast alle sind. Selbst in verkatertem Zustand sieht die Fifth Avenue grandios aus, wenn morgens das Sonnenlicht auf den Köpfen der sexy Jungs von der St.-Jude-Schule schimmert.

Doch etwas ist faul rund um die Museumsmeile...

Gesichtet B mit ihrer Mutter vor Takashimaya im Taxi sitzend und streitend. N mit fettem Joint auf der Treppe des Metropolitan. C, die sich bei Barneys neue Schuhe für die Schule holt, sowie ein uns irgendwie bekanntes, großes, beunruhigend blondes Mädchen, das in der Grand Central Station einem Zug aus New Haven entsteigt. Geschätztes Alter: siebzehn. Könnte es...? Ist S etwa zurück?!

Das Mädchen, das aufs Internat geht, rausfliegt und zurückkommt

Ja. S ist zurück aus dem Internat. Ihr Haar ist länger. Heller. Der unergründliche Blick ihrer blauen Augen zeugt von wohlgehüteten Geheimnissen. Sie ist so cool angezogen wie früher, wenn die Sachen auch vom neuenglischen Sturmwind etwas ramponiert sind. Heute morgen hörte man den Widerhall ihres Lachens auf der Treppe vom Metropolitan, wo wir nie mehr sitzen werden, um uns eine schnelle Kippe und einen Latte Macchiato zu genehmigen, ohne sie zu sehen, die uns von gegenüber aus der Wohnung ihrer Eltern zuwinkt. Seit neuestem kaut sie Nägel, was uns ziemlich stutzig macht, und obwohl wir alle danach lechzen zu erfahren, wieso sie aus dem Internat geflogen ist, werden wir sie nicht fragen. Weil wir es lieber gehabt hätten, sie wäre dortgeblieben. Doch es gibt keinen Zweifel: S ist wieder da.

Ich schlage einen sofortigen Uhrenvergleich vor, nur zur Sicherheit. Denn wenn wir uns nicht vorsehen, wird S unsere LehrerInnen um den Finger wickeln, wird genau das Kleid tragen, in das wir nicht reinpassen, sich die letzte Olive schnappen, Sex in den Betten unserer Eltern haben, Campari auf unseren Perserteppichen verschütten, unseren Brüdern und Freunden die Herzen brechen - kurz, uns das Leben versauen und allen maximal schlechte Laune machen.

Ich werde sehr genau zusehen. Uns allen zusehen. Es liegt ein wildes und wüstes Jahr vor uns. Ich kann es riechen.

Kuss

Die meisten Skandalgeschichten beginnen auf einer Party. So auch diese

"Ich hing heute den ganzen Vormittag in meinem Zimmer rum und hab Kinderkanal geschaut, bloß um nicht mit denen frühstücken zu müssen", erzählte Blair Waldorf ihren beiden Busenfreundinnen und Klassenkameradinnen an der Constance-Billard-Schule, Kati Farkas und Isabel Coates. "Meine Mutter hat ihm ein Omelett gemacht. Ich hätte nie gedacht, dass sie überhaupt weiß, wie der Herd angeht."

Blair klemmte sich ihre langen dunkelbraunen Haare hinter die Ohren und schwenkte das schwere Whiskyglas mit dem feinsten Scotch ihrer Mutter. Es war schon ihr zweiter.

"Was lief denn?", fragte Isabel und zupfte ein loses Haar von Blairs schwarzem Kaschmir-Cardigan.

"O Mann, das ist doch so was von egal." Blair stampfte mit dem Fuß auf. Sie trug ihre neuen schwarzen Ballerinas. Schulmädchenschick, sehr nett und adrett, aber sie konnte sich das erlauben, weil sie im Falle eines spontanen Meinungsumschwungs nur ihre trashigen, spitzen Overknees Stiefel und den von ihrer Mutter gehassten silbern glänzenden Minirock anziehen musste - und Simsalabim: Popstar, Sexkitten. Miau.

"Es geht darum, dass ich den ganzen Vormittag in meinem Zimmer festsaß, weil sie so in ihren widerlichen Romantik-Brunch vertieft waren. Sie waren sogar im Partnerlook. Rote Seidenkimonos. Nicht mal geduscht hatten sie." Blair nahm noch einen großen Schluck. Die Vorstellung, dass ihre Mutter mit diesem Mann schlief, war für sie nur zu ertragen, indem sie sich betrank - massiv betrank.

Zum Glück entstammten Blair und ihre Freundinnen Kreisen, in denen man mit der gleichen Selbstverständlichkeit trank, mit der man sich die Nase putzt. Ihre Eltern vertraten den liberal-europäischen Standpunkt, dass Jugendliche, denen Alkohol schon früh frei zur Verfügung steht, auch entsprechend früh lernen, damit umzugehen. Weshalb Blair und ihre Freunde trinken durften, was und wann sie wollten, vorausgesetzt man merkte es ihnen nicht an und sie blamierten sich und die Familie nicht durch öffentliches Kotzen, Pinkeln oder Randalieren. Dasselbe galt für Dinge wie Sex oder Drogen - solange der Schein gewahrt blieb, sagte keiner etwas.

Ja, ja - nur Geduld. Dazu komme ich auch noch.

Der Mann, über den sich Blair so aufregte, hieß Cyrus Rose und war der neue Freund ihrer Mutter.

erklärung: sämtliche namen und bezeichnungen von personen, orten und veranstaltungen wurden geändert bzw. abgekürzt, um unschuldige zu schützen. mit anderen worten: mich. ihr lieben!

habt ihr euch schon mal gefragt, wie die wahrhaft auserwählten wirklich leben? ich kann es euch erzählen, denn ich gehöre dazu. ich spreche hier nicht von models oder filmstars, musikalischen wunderkindern oder mathegenies. ich spreche von menschen, die in dieses leben hineingeboren werden - von uns, die wir alles besitzen, was man sich nur wünschen kann, und das für total selbstverständlich halten.

willkommen in new york city, genauer gesagt auf der upper east side, wo meine freunde und ich wohnen, zur schule gehen, spaß haben und schlafen - manchmal auch miteinander. wir leben in riesigen apartments mit eigenem zimmer, eigenem bad und eigenem telefon. wir haben unbegrenzt zugriff auf geld, alkohol und alles, wonach uns sonst noch gelüstet, und weil unsere eltern selten zu hause sind, können wir meistens tun und lassen, was wir wollen. wir sind gebildet, haben das klassisch gute aussehen unserer erzeuger geerbt, tragen die angesagtesten designer und verstehen was vom feiern. unsere scheiße stinkt genauso wie eure, aber man riecht sie nicht, weil hausmädchen auf unseren klos stündlich eine erfrischende duftnote versprühen, die von französischen parfümeuren exklusiv für uns kreiert wurde.

es ist ein luxusleben - aber, hey, irgendjemand muss es ja führen.

wir wohnen alle nur ein paar minuten vom metropolitan museum of art auf der fifth avenue entfernt und haben es auch nicht weit zu unseren exklusiven jungen- und mädchenschulen, wie der constance-billard-schule, auf der wir fast alle sind. selbst in verkatertem zustand sieht die fifth avenue grandios aus, wenn morgens das sonnenlicht auf den köpfen der sexy jungs von der st.-jude-schule schimmert. doch etwas ist faul rund um die museumsmeile...

gesichtet

B mit ihrer mutter vor takashimaya im taxi sitzend und streitend. N mit fettem joint auf der treppe des metropolitan. C, die sich bei barneys neue schuhe für die schule holt, sowie ein uns irgendwie bekanntes, großes, beunruhigend blondes mädchen, das in der grand central station einem zug aus new haven entsteigt. geschätztes alter: siebzehn. könnte es...? ist S etwa zurück?!

das mädchen, das aufs internat geht, rausfliegt und zurückkommt

ja. S ist zurück aus dem internat. ihr haar ist länger. heller. der unergründliche blick ihrer blauen augen zeugt von wohl gehüteten geheimnissen. sie ist so cool angezogen wie früher, wenn die sachen auch vom neuenglischen sturmwind etwas ramponiert sind. heute morgen hörte man den widerhall ihres lachens auf der treppe vom metropolitan, wo wir nie mehr sitzen werden, um uns eine schnelle kippe und einen latte macchiato zu genehmigen, ohne sie zu sehen, die uns von gegenüber aus der wohnung ihrer eltern zuwinkt. seit neuestem kaut sie nägel, was uns ziemlich stutzig macht, und obwohl wir alle danach lechzen, zu erfahren, wieso sie aus dem internat geflogen ist, werden wir sie nicht fragen. weil wir es lieber gehabt hätten, sie wäre dort geblieben. doch es gibt keinen zweifel: S ist wieder da.

ich schlage einen sofortigen uhrenvergleich vor, nur zur sicherheit. denn wenn wir uns nicht vorsehen, wird S unsere lehrerInnen um den finger wickeln, wird genau das kleid tragen, in das wir nicht reinpassen, sich die letzte olive schnappen, sex in den betten unserer eltern haben, campari auf unseren perserteppichen verschütten, unseren brüdern und freunden die herzen brechen - kurz, uns das leben versauen und allen maximal schlechte laune machen.

ich werde sehr genau zusehen. uns allen zusehen. es liegt ein wildes und wüstes jahr vor uns. ich kann es riechen. kuss

gossip girl

die meisten skandalgeschichten beginnen auf einer party. so auch diese

"Ich hing heute den ganzen Vormittag in meinem Zimmer rum und hab Kinderkanal geschaut, bloß um nicht mit denen frühstücken zu müssen", erzählte Blair Waldorf ihren beiden Busenfreundinnen und Klassenkameradinnen an der Constance-Billard-Schule, Kati Farkas und Isabel Coates. "Meine Mutter hat ihm ein Omelett gemacht. Ich hätte nie gedacht, dass sie überhaupt weiß, wie der Herd angeht."

Blair klemmte sich ihre langen dunkelbraunen Haare hinter die Ohren und schwenkte das schwere Whiskyglas mit dem feinsten Scotch ihrer Mutter. Es war schon ihr zweiter.

"Was lief denn?", fragte Isabel und zupfte ein loses Haar von Blairs schwarzem Kaschmir-Cardigan.

"O Mann, das ist doch so was von egal." Blair stampfte mit dem Fuß auf. Sie trug ihre neuen schwarzen Ballerinas. Schulmädchenschick, sehr nett und adrett, aber sie konnte sich das erlauben, weil sie im Falle eines spontanen Meinungsumschwungs nur ihre trashigen, spitzen Overknees-Stiefel und den von ihrer Mutter gehassten, silbern glänzenden Minirock anziehen musste - und simsalabim: Popstar, Sexkitten. Miau.

"Es geht darum, dass ich den ganzen Vormittag in meinem Zimmer festsaß, weil sie so in ihren widerlichen Romantik-Brunch vertieft waren. Sie waren sogar im Partnerlook. Rote Seidenkimonos. Nicht mal geduscht hatten sie." Blair nahm noch einen großen Schluck. Die Vorstellung, dass ihre Mutter mit diesem Mann schlief, war für sie nur zu ertragen, indem sie sich betrank - massiv betrank.

Zum Glück entstammten Blair und ihre Freundinnen Kreisen, in denen man mit der gleichen Selbstverständlichkeit trank, mit der man sich die Nase putzt. Ihre Eltern vertraten den liberal-europäischen Standpunkt, dass Jugendliche, denen Alkohol schon früh frei zur Verfügung steht, auch entsprechend früh lernen, damit umzugehen. Weshalb Blair und ihre Freunde trinken durften, was und wann sie wollten, vorausgesetzt man merkte es ihnen nicht an und sie blamierten sich und die Familie nicht durch öffentliches Kotzen, Pinkeln oder Randalieren. Dasselbe galt für Dinge wie Sex oder Drogen - solange der Schein gewahrt blieb, sagte keiner etwas. Ja, ja - nur Geduld. Dazu komme ich auch noch.

Der Mann, über den sich Blair so aufregte, hieß Cyrus Rose und war der neue Freund ihrer Mutter. In diesem Augenblick stand Cyrus Rose gerade auf der anderen Seite des Salons und begrüßte die Dinnergäste. Er sah aus wie jemand, der den Kunden eines exklusiven Kaufhauses wie Saks 5th Avenue beim Schuhkauf behilflich sein könnte - haarlos, wenn man von einem buschigen Schnäuzer absah, mit einem Schmerbauch, den ein glänzend blauer Zweireiher kaum kaschierte. Er klimperte ständig mit dem Kleingeld in seiner Hosentasche, und wenn er sein Jackett auszog, sah man unter den Achseln riesige, fiese Schweißflecken.

Er hatte ein lautes Lachen und war ausgesprochen liebenswürdig zu Blairs Mutter. Aber er war nicht Blairs Vater. Blairs Vater war letztes Jahr abgehauen. Nach Frankreich. Mit einem anderen Mann.

Ohne Witz. Die beiden wohnen auf einem Château und bewirtschaften einen Weinberg. Eigentlich ja eine ziemlich coole Sache, oder?

Natürlich war Cyrus Rose an all dem völlig unschuldig, was Blair allerdings egal war. Soweit es sie anging, war Cyrus Rose ein extrem nervtötender, fetter Loser.

Doch heute musste Blair Cyrus Rose tolerieren, weil ihre Mutter die Dinnerparty ihm zu Ehren gab und alle Freunde der Waldorfs gekommen waren, um ihn kennen zu lernen: das Ehepaar Bass mit den beiden Söhnen Chuck und Donald, Mr Farkas und seine Tochter Kati, der bekannte Schauspieler Arthur Coates mit Titi, seiner Frau, und den Töchtern Isabel, Regina und Camilla, Captain Archibald mit Gattin und Sohn Nate. Fehlten nur noch Mr und Mrs van der Woodsen, die ohne ihre Kinder erwartet wurden. Serena war in Blairs Alter und ging aufs Internat, Erik studierte.

Blairs Mutter, die für ihre Dinnereinladungen gerühmt wurde, empfing heute zum ersten Mal seit ihrer eher unrühmlichen Scheidung wieder Gäste. Das Waldorf'sche Penthouse war während der Sommermonate aufwändig in dunklen Rot- und Schokoladentönen neu gestaltet worden und mit Kunstwerken und Antiquitäten angefüllt, die jeden beeindrucken mussten, der etwas davon verstand. In der Mitte des Tischs im Esszimmer stand eine bombastische Silberschale, in der weiße Orchideen, Weidenkätzchen und Kastanienzweige arrangiert waren - modernes Ikebana von Takashimaya, dem japanischen Edelkaufhaus auf der Fifth Avenue. Auf jedem der hauchdünnen Porzellanteller lag eine golden bedruckte Platzkarte. In der Küche sang die Köchin Myrtle dem Soufflé Bob-Marley-Songs vor und das etwas verschusselte irische Hausmädchen Esther hatte bislang - Gott sei Dank - niemandem Scotch über die Kleidung geschüttet.

Dafür war Blair bald so weit. Wenn Cyrus nicht langsam aufhörte, ihren Freund Nate zu belästigen, würde sie rübergehen und ihm den Inhalt ihres Glases über die geschmacklosen italienischen Slipper schütten müssen.

"Du und Blair, ihr beiden seid jetzt schon eine ganze Weile ein Paar, was?" Cyrus knuffte Nate in den Oberarm. Er versuchte, den Burschen etwas aufzulockern. Diese jungen Leute von der Upper East Side waren alle viel zu verkrampft. Ja, denkst du. Gib ihnen ein bisschen Zeit.

"Und? Macht ihr es denn schon miteinander?", fragte Cyrus.

Nate wurde so rot wie der rote Polsterstoff des französischen Sessels aus dem 18. Jahrhundert, neben dem er stand. "Äh, wir kennen uns ja quasi schon, seit wir auf der Welt sind", stammelte er. "Aber so richtig zusammen sind wir erst seit einem Jahr. Wissen Sie, wir wollen die Beziehung nicht aufs Spiel setzen, indem wir irgendwas überstürzen." Nate wiederholte nur das, was Blair ihm jedes Mal antwortete, wenn er sie auf das Thema Sex ansprach. Aber schließlich war der Mann, mit dem er da redete, der Freund der Mutter seiner Freundin. Was hätte er ihm denn sagen sollen? "Hör mal, Alter, wenn's nach mir ginge, würden wir hier nicht rumstehen, sondern längst poppen"?

"Ja, ja. Verstehe", sagte Cyrus Rose. Er legte Nate eine fleischige Hand auf die Schulter. Am Handgelenk trug er einen dieser Goldarmreife von Cartier, die verschraubt und dann nie wieder abgenommen werden - in den Achtzigern waren die Dinger mal extrem angesagt, heutzutage eher weniger. Es sei denn, man ist tatsächlich auf den Achtziger-Retro-Hype reingefallen. Hallo?

"Darf ich dir mal einen Tipp geben?", fragte Cyrus, was Nate natürlich schlecht ablehnen konnte. "Hör nicht auf das, was Mädchen dir sagen. Mädchen wollen überrascht werden. Du musst nur dafür sorgen, dass es spannend bleibt, verstehst du?"

Nate nickte stirnrunzelnd. Er grübelte darüber nach, wann er Blair zuletzt überrascht hatte. Aber außer der Eistüte, die er ihr mal mitgebracht hatte, als er sie vom Tennistraining abgeholt hatte, fiel ihm nichts ein. Das war schon über einen Monat her und überraschungstechnisch eher nicht so der Bringer. Wenn er so weitermachte, würden er und Blair nie zusammen in der Kiste landen.

Nate war einer dieser Jungs, bei denen man ganz genau weiß, was sie denken, wenn man sie anschaut: Das Mädchen da starrt mich an, weil ich so spitzenmäßig aussehe. Trotzdem wirkte er nicht eingebildet. Er konnte nichts für sein spitzenmäßiges Aussehen. Der Arme war eben so auf die Welt gekommen.

An diesem Abend trug Nate den moosgrünen Kaschmirpulli mit V-Ausschnitt, den Blair ihm zu Ostern geschenkt hatte, als ihr Vater sie beide für eine Woche nach Sun Valley zum Skifahren eingeladen hatte. Sie hatte Nate gleichzeitig auch symbolisch ihr Herz geschenkt, indem sie heimlich ein kleines goldenes Herz in den Pullover genäht hatte. So würde er ihr Herz immer an seinem tragen. Blair sah sich gern als unverbesserliche Romantikerin à la Audrey Hepburn oder Marilyn Monroe in den alten Hollywoodfilmen. Sie dachte sich immer neue Handlungsstränge für den Film aus, in dem sie gerade mitwirkte - den Film ihres Lebens.

"Ich liebe dich", hatte Blair gehaucht, als sie Nate den Pulli geschenkt hatte.

"Ich dich auch", hatte Nate geantwortet, obwohl er sich da nicht so sicher war.

Nate sah in dem Pulli so blendend aus, dass sich Blair damals am liebsten schreiend die Kleider vom Leib gerissen hätte. Aber wie hätte das denn ausgesehen? Mehr femme fatale als Frau-fürs-Leben - also schwieg sie und versuchte, zerbrechlich und kükenhaft in Nates Armen zu liegen. Sie küssten sich ausgiebig, und ihre Wangen brannten vor Hitze und auch vor Kälte, weil sie den ganzen Tag draußen auf der Piste verbracht hatten. Nate wühlte in Blairs Haar und zog sie aufs Hotelbett herunter. Blair legte beide Arme über den Kopf und ließ zu, dass Nate sie auszuziehen begann, bis sie begriff, worauf das alles zusteuerte und dass es eben kein Film war, sondern echt. Also setzte sie sich auf, wie es sich für ein anständiges Mädchen gehört, und bat Nate aufzuhören.

Bis heute hatte sie ihn jedes Mal gebeten aufzuhören. Erst vor zwei Tagen war er nach einer Party mit einem halb geleerten Flachmann Brandy in der Tasche noch bei ihr vorbeigekommen, hatte sich neben ihr auf dem Bett ausgestreckt und "Ich will dich, Blair" gemurmelt. Wieder hätte sich Blair am liebsten schreiend auf ihn gestürzt, doch sie riss sich auch diesmal am Riemen. Als Nate leise schnarchend eingeschlafen war, stellte sie sich vor, er wäre in ihrem Film ihr Ehemann und hätte ein Alkoholproblem, aber sie würde fest zu ihm halten und ihn immer lieben, obwohl er gelegentlich nachts ins Bett pinkelte.

Blair ließ Nate nicht mit Absicht zappeln, sie fühlte sich einfach noch nicht bereit. In den Sommerferien hatten sie und Nate einander kaum gesehen, weil sie in North Carolina in einem superstrengen Tennistrainingslager gedrillt worden war und Nate mit seinem Vater vor der Küste von Maine segelte. Blair wollte sich erst ganz sicher sein, dass ihre Liebe die lange Trennung unbeschadet überstanden hatte. Sie hatte mit dem Sex bis nächsten Monat warten wollen, bis zu ihrem siebzehnten Geburtstag. Aber jetzt hatte sie genug von der Warterei.

Nate sah besser aus denn je. Das Moosgrün des Pullovers ließ seine Augen dunkelgrün schimmern und Sonne und Salzwasser hatten goldblonde Strähnchen in seine gewellten braunen Haare gebleicht. Auf einmal spürte Blair, dass sie bereit war. Sie nahm noch einen Schluck von ihrem Scotch. O ja. Sie war ganz eindeutig bereit.

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