Unland

Inhalt
1. Kapitel Haus Eulenruh 9
2. Kapitel Lizzie und Ann 30
3. Kapitel Die Harleys von Waldburgen 40
4. Kapitel Schenken oder Klauen 50
5. Kapitel Am Mooschkolk 67
6. Kapitel Der Zaun 94
7. Kapitel Erster Schultag 114
8. Kapitel Bosen 159
9. Kapitel Das Eulenhaus fliegt aus 178

10. Kapitel Stromausfall 219

11. Kapitel Der Verdacht 239

12. Kapitel Wir sind die Eulen! 268

13. Kapitel Alles steht kopf 290

14. Kapitel Der Countdown läuft 317

15. Kapitel Ich bin schon da 328

Drei Monate später ... 349

Der inoffizielle Soundtrack zum Buch 378

Dank 380
1. KAPITEL

Haus Eulenruh

Mir war schlecht.

Der Bus raste eine Obstbaumallee entlang, und vor jeder Kurve drehte der Fahrer den Motor voll auf, dann legte er sich mit dem ganzen Bus in die Kurve. Äste knallten gegen die Fenster. Geistesgegenwärtig ließ ich meine Hand nach vorn schnellen, um meine Reisetasche, die im Gang stand, davon abzuhalten, schon wieder wegzurollen, da warf der Schwung mich schmerzhaft gegen das Busfenster.

Leise fluchend rappelte ich mich auf. Ich rieb mir den Arm, der garantiert schon voller blauer Flecken war. Die Tasche war natürlich weg.

Sie lag am Ende des Gangs. Verkehrt herum. Die anderen Leute im Bus schauten ausdruckslos vor sich hin. Gesichter, die aussahen, als hätte kein Lächeln je Lust gehabt, sich für ein Weilchen dort niederzulassen. Als ich aufstand, um die Tasche zurückzuholen, hangelte ich mich an den Sitzen entlang. Jetzt glotzten mich alle an. Sie wirkten, als ob sie gerade von der Nachtschicht kämen und nur eines wollten: ihre Ruhe.

Als ich schon fast am Ende des Gangs war, schnitt der Fahrer, den offenbar der heftige Wunsch trieb, mal mit seinem Bus bei der Formel 1 mitzumachen, eine neue Kurve. Ich verlor das Gleichgewicht, ruderte wild mit den Armen und rief dabei: "Eieieiah ... aaahhh ... naaaiih ..." Peinlich.

Hätte ich mich nicht gerade noch an einer Stange festhalten und abfangen können, wäre ich einem dieser griesgrämigen Menschen mitten auf den Schoß gestürzt. Ich hievte meine Tasche hoch, schleppte sie zurück zu meinem Platz und wünschte dem Busfahrer die Pest an den Hals.

Dagegen war die Zugfahrt ja himmlisch gewesen. Jedenfalls erschien mir das langsame Gezuckel, das mich noch vor einer halben Stunde genervt hatte, jetzt richtig angenehm.

Nachdem wir Berlin hinter uns gelassen hatten, hatte der Zug an jedem, wirklich jedem Nest auf der Strecke gehalten. Schon die Namen sprachen Bände: Klebitz. Zahna. Bülzig. Zörnigall ...

Als wir endlich in Wittenberg eingerollt waren, war ich erleichtert ausgestiegen und hatte mich bis zur richtigen Bushaltestelle durchgefragt.

Der Bus heulte auf. Ich schaute auf die Uhr. Zwei Stunden waren vergangen, seit ich in Berlin losgefahren war. Zwei Stunden, seit das Jugendamt bei Andreas und Vera Kämpf angerufen hatte, dass ich unterwegs sei. Wenn wir nicht vorher noch gegen einen dieser knorrigen Apfelbäume rasten, wofür die Chancen allerdings recht gut standen, müssten wir bald in Waldburgen ankommen.

Waldburgen. Mein neues Zuhause.

Ich nahm den Blick von der Uhr und sah aus dem staubigen Busfenster. Die Apfelallee war zu Ende.

Wir bretterten jetzt eine Kopfsteinpflasterstraße entlang, und bei jedem Ruck flog ich in die Höhe, um dann voller Wucht wieder runterzuknallen, wobei meine Knie gegen die Plastikverschalung des Vordersitzes schlugen. Ich versuchte mich im Polster meines Sitzes festzukrallen und fragte mich zum werweißwievielten Mal, warum eigentlich keiner der Fahrgäste protestierte. Dieser Fahrer gehörte eingesperrt!

Vor meinem inneren Auge sah ich schon die Zeitungsmeldungen: Killerbus reißt zwanzig Unschuldige in den Tod. Oder: Testosteron auf Rädern - keiner konnte die Mörderfahrt stoppen. Oder: Man nannte ihn den Henker der Landstraße. Rund um die Meldung rankt sich ein rabenschwarzer Lilienkranz

. Gerade als ich den Beschluss fasste, nach vorn zum Fahrer zu gehen und ihn zu fragen, ob er noch ganz dicht sei, passierten wir ein gelbes Ortseingangsschild. Der Name zischte vorbei. W-------EN. Mehr konnte ich bei der Geschwindigkeit nicht lesen.

W------EN?

Wie vom Blitz getroffen sprang ich auf, griff nach meiner Reisetasche und schleifte sie zur Tür. Der Gang war so eng, dass ich ständig irgendwo stecken blieb. Als ich endlich an der Tür war, drückte ich wild auf den Halteknopf.

Ich überlegte noch, einen der Fahrgäste zu fragen, ob es auch wirklich Waldburgen war und nicht irgendein Nachbarort, der mit W begann und auf EN endete: Wildenbrunnen vielleicht oder Weinbergen oder Wollhagen, als die Frau, die auf dem Sitz neben der Tür saß, sich zu mir vorreckte und meine Hand vom Halteknopf schlug.

"Einmal drücken!" Sie hatte eine unangenehm schrille Stimme. Wie eine Comicfigur. Auf solche Stimmen reagiere ich grundsätzlich nicht.

"He!", schrie sie mich von der Seite an und piekte mit ihrem Finger in meine Schulter. "Hey, bist du taub?" Nicht wie eine gewöhnliche Comicfigur, dachte ich noch, sondern wie eine, die nur aus einem Mund bestand. Da packte sie schon meinen Ärmel und zerrte daran herum. Ich hämmerte auf den Halteknopf. Der Scheißbus hielt nicht an!

"Der Bengel macht das mit Absicht", schrie die Frau und riss an meinem Arm. "Der macht mit Absicht den Knopf kaputt!"

Ich fuhr herum. "Blöde Zicke!"

Gleich gibt's Ärger, dachte ich und duckte mich schon, da hielt der Bus so abrupt, dass ich unwillkürlich stolperte und einen kleinen Schrei ausstieß. Die Tür ging auf. Ich zerrte die Tasche hoch. Die Frau gab mir einen kleinen, gemeinen Stoß. Dann war ich draußen.

Niemand außer mir war ausgestiegen.

Bevor ich es mir doch noch anders überlegen konnte, hatte sich die Tür wieder geschlossen, und der Bus fegte davon. Er hinterließ eine große Staubwolke. Plötzlich war es sehr still.

Vor mir lag eine Landstraße, Katzenbuckelpflaster. Die Sonne flimmerte. An den Straßenrändern wuchsen kränklich aussehende gelbe Büsche. Die Blüten waren matt, von der Hitze ausgebleicht. Überhaupt war alles viel zu trocken und von Staub überzogen. Ich nahm meine Trinkflasche aus der Reisetasche und stellte dabei fest, dass auch die Tasche schon ganz staubig aussah. Ich trank, steckte die Flasche wieder weg und wartete weiter.

Ich sollte hier abgeholt werden. Von Andreas und Vera Kämpf. Meinen neuen Betreuern.

Dort wo der Bus um eine Kurve verschwunden war, sah ich ein Huhn auftauchen, über die Straße laufen und dann durch eine Lücke in einem Zaun verschwinden.

Kein Geräusch von einem sich nähernden Auto. Nichts. Totenstille.

Mein Puls beschleunigte sich. Scheiße, verdammte! Ich blöder Idiot. Ich hatte einen Fehler gemacht!

Andreas und Vera Kämpf warteten garantiert zehn Orte weiter, in Waldburgen nämlich. Während ich in Wichtelshausen herumstand. Oder wie auch immer diese Kuhbläke hier hieß.

Gegenüber, halb auf dem Bürgersteig, stand ein VW. Ein ziemlich heruntergekommenes Exemplar, das ehemals blau gewesen sein musste. Jetzt war die Farbe teilweise abgeplatzt, teilweise von der Sonne zu einem milchigen Grau gebleicht. Der Wagen sah aus, als sei er vor Jahren hier vergessen worden, doch plötzlich bemerkte ich eine Bewegung. Ein Typ, etwa achtzehn, der offenbar dahinter im Gras gesessen hatte, kam um den Wagen herum. Er hatte eine Kippe in der Hand.

Irgendwie war er mir nicht geheuer. Er rauchte, als wäre er wütend, mit solchen hastigen, tiefen Zügen, dass mir schon vom Hingucken schlecht wurde. Außerdem starrte er mich die ganze Zeit unter seinen Lidern hindurch an. Seine Brauen waren schwarz und in der Mitte zusammengewachsen.

Ich versuchte abzuschätzen, ob ich ihn fragen könnte, wo genau ich hier war. Aber vielleicht tickt er dann aus, dachte ich. Dass er schlechte Laune hatte, sah jedenfalls ein Blinder.

Bevor ich eine Entscheidung treffen konnte, schleuderte er die Kippe auf die Straße und trat auf den Filter. Nicht so, als wollte er die Glut löschen, sondern als hätte er vor, den Filter zu töten. Dann lief er zur Fahrertür und riss sie auf. Er fing an, laut zu schimpfen, und ließ sich auf den Sitz fallen, wo er eine neue Zigarette drehte. Ich verstand nicht, worum es ging, bekam aber einzelne Satzfetzen mit: "... beschissener Tag ... als ob ich Zeit hab wie Heu ... am Arsch lecken ..."

Wieder sah er zu mir rüber, und eine Falte erschien auf seiner Stirn. Er brüllte: "Haste kein Zuhause, oder was?"

Halleluja. Wirklich 'ne nette Gegend hier, dachte ich, zog automatisch mein Basecap tiefer in die Stirn und trat einen Schritt zurück, weiter ins schattige Innere des Bushäus chens hinein. Dort stank es. Irgendwer musste in die Ecke gepinkelt haben. Ich hielt die Luft an. Bloß nichts Falsches sagen. Am besten gar nichts. Einfach so tun, als ob man taub, blind oder unsichtbar wäre, damit fährt man in solchen Situationen am besten. Er warf mir noch einen finsteren Blick zu und drehte seine Anlage auf.

Guten Morgen, Berlin, du kannst so hässlich sein ... Peter Fox' Stimme brach durch die Nachmittagsstille ... Es wird für mich wohl das Beste sein, ich geh nach Haus und schlaf mich aus ...

Dann knallte er die Wagentür zu, der Motor heulte auf, und fort war er.

Erst als das Motorengeräusch ganz und gar verstummt war, kam ich wieder aus dem Bushäuschen heraus. Ich suchte nach irgendeinem Hinweis auf meinen Standort. Doch es stand kein Ortsname außen dran, und innen klebte kein Fahrplan. Überhaupt sah das ganze Häuschen so verwittert aus, als käme nur alle halbe Jahre irrtümlich mal ein Bus vorbei.

Ein Hahn krähte. Es klang heiser und irgendwie unvollständig. Doch als wäre dies ein Signal, tauchte das Huhn wieder aus dem Loch im Zaun auf und rannte schnell über die Straße zurück.

Ich griff in die Reisetasche und zog einen zerknitterten Umschlag heraus. Er war an Peter adressiert, Absender: Jugendamt Berlin-Pankow. Ich nahm den Zettel aus dem Umschlag und überflog das Schreiben, bis ich gefunden hatte, was ich suchte:

Haus Eulenruh / Wohnen & Schutz

Vera & Andreas Kämpf

Dreieulenweg 20

06901 Waldburgen

Haus Eulenruh. Ich sah im Geist schon die Anzeige in der Zeitung, die zu diesem Namen passte. Ich steckte den Brief wieder weg, hievte meine Tasche hoch und ging los.

Hinter der Biegung stand das erste Haus des Ortes. Ein flachgedrücktes Gebäude mit Blechwänden. Maren's Minimarkt. Rechts und links neben dem Eingang standen zwei steinerne Papierkörbe, in die jemand Erde eingefüllt und je drei Studentenblumen gepflanzt hatte. An die Blechwand war das Straßenschild montiert: Lange Maßen. Komischer Name für eine Straße.

Ich schob die Tür auf.

Kein Kunde war im Laden. Eine Verkäuferin sortierte Saftpackungen aus dem untersten Regal ins oberste.

"Guten Tag", sagte ich, wartete, bis sie sich umdrehte, und lächelte sie an. "Können Sie mir bitte sagen, wie ich zum Haus Eulenruh komme?"

Sie lehnte sich gegen das Regal. In den Händen hielt sie je einen Tetrapak Schwarze Johannisbeere. Sie sah mich von oben bis unten an. Keine Ahnung, was sie suchte, aber offenbar gefiel ihr, was sie sah.

"Ach je", sagte sie. "Hat dich keiner abgeholt? - Nimm's bloß nicht persönlich, wahrscheinlich hat Vera da was verwechselt ... Bist du ein Neuer?"

Ich zuckte ein bisschen zusammen, als sie Neuer sagte, aber ich beschloss, es ihr nicht krummzunehmen. Ich war froh, dass sie Haus Eulenruh kannte. Das bedeutete nämlich, dass ich hier richtig war!

"Ja, ich bin neu", sagte ich. "Ist das Haus weit von hier?"

"Na ja, es ist nicht gerade um die Ecke. Und die ist bestimmt schwer ..." Ihr Blick lag besorgt auf meiner Reisetasche. Es war ganz klar: Sie mochte mich. Aber ich wusste, wie schnell sich das ändern konnte. Sie stellte die beiden Tetrapaks ins obere Regal und drehte sich gleich wieder zu mir um. "Ich würd' dich ja bringen, aber ich bin heut allein. Ich kann hier nicht weg."

"Klar", sagte ich. "Sagen Sie mir nur den Weg."

"Also gut: Du gehst die Lange Maßen runter, nimmst die nächste links, dann kommt die Kreuzung. Rechts geht's zum Marktplatz, du musst aber weiter geradeaus. Das ist der Große Streng. Auf dem bleibst du, bis ein Feldweg abgeht. Das ist der Dreieulenweg, und den läufst du immer geradeaus. Haus Eulenruh ist das allerletzte Haus. Danach kommen nur noch die Felder und der Wald. - Du Armer", sagte sie. "Es ist echt weit. Bestimmt mehr als ein Kilometer ..."

Ich strahlte sie an. "Ist doch nicht viel", sagte ich. Dann zeigte ich auf den Schriftzug Maren's Minimarkt auf der Scheibe und fragte: "Sind Sie Maren?"

Sie lachte. "Ja. Maren Rothenburg."

Ich schulterte meine Tasche und sagte: "Danke, Frau Maren."

"Wart mal kurz" rief sie mir hinterher. "Wie heißt du eigentlich? Und wie alt bist du? Vielleicht kommst du ja in die Klasse von meinem Sohn. Tommy. Er kommt in die neunte."

Ich war schon draußen, hielt noch die Tür in der Hand. Ich drehte mich um. Sie tat mir fast leid.

"Ich bin vierzehn", sagte ich. "Und ich bin ... ich bin die Franka. - Franka Reinhold."

Dann ließ ich die Tür langsam zufallen, um ihren Gesichtsausdruck nicht sehen zu müssen.

Ich ging den Weg, den Maren Rothenburg mir beschrieben hatte. Hinter jedem Gartentor schlugen die Hunde an. Keine Menschenseele war zu sehen. Entweder waren alle ausgeflogen, dachte ich, oder sie hockten drinnen vor den Fernsehern.

Irgendwie gefielen mir die Gärten nicht. Manche wirkten, als hätte man sie straffgezogen. Alle Runzeln und Unebenheiten entfernt. Bis sie glatt und perfekt dalagen. Mit diesen artig gestutzten Grasflächen und den kleinen Wegen, die wie mit Lineal und Bleistift durch die Erde gezogen waren. Etwas fehlte.

Bevor ich weiter darüber nachdenken konnte, bog ich aber schon in den Dreieulenweg ein, und der erforderte meine ganze Konzentration. Es war ein festgetrampelter, rissiger Lehmweg mit Hunderten von Schlaglöchern. Jemand, der es wahrscheinlich gut gemeint hatte, hatte große Steine und Kies in diese Löcher geschüttet, damit man nicht stolperte und sich alle Gräten brach. Leider stolperte man jetzt über die Kies- und Steinberge.

Beim letzten Haus, das Haus Eulenruh sein musste, stellte ich meine Reisetasche auf den Weg und trat näher an den Zaun heran. Ich staunte. Und zwar nicht über das Haus, sondern über den Zaun.

Der Zaun war knallbunt angemalt, und er bestand aus riesigen schmiedeeisernen Eistüten, die sich aneinanderreihten. Vielleicht war hier früher mal ein Eisladen drin gewesen? Das Eingangstor war jedenfalls ein zwei Meter hoher geschmiedeter Eisbecher, aus dem ein überdimensionaler Löffel in die Luft ragte wie ein Speer. Auf dem Becher stand in eisernen Schnörkeln: Eis von Klabunde? Schmeckt zu jeder Stunde!

Ich schaute durch eine der Eistüten auf das Grundstück

. Ein Mädchen im Latzkleid und ein Junge, der nichts als ein Handtuch trug, das er sich um den Hals geknotet hatte und das hinter ihm herwehte, tobten über den Rasen. Beide waren vielleicht vier oder fünf Jahre alt. Das Mädchen rannte dem Jungen hinterher und schrie dabei: "Gleich hab ich dich, Axel, ich krieg dich, du, pass auf!" Und der Junge rannte vor ihr weg und keuchte dabei abgehackt: "De- Denise, du sollst doch nicht A-Axel sagen! - Ich bin doch der - der der B-Batman! Du - musst - A-A-Angst - vor - mir - haben!" Doch Denise hatte keine Angst, sie hatte einen Schlauch in der Hand, und immer wenn der Wasserstrahl ihn traf, fingen beide wie auf Kommando an zu kreischen. Ein Dackel rannte ihnen die ganze Zeit hinterher, haselnussbraun und mit Schlappohren, und er japste und bellte und versuchte, in den Wasserstrahl zu beißen.

Auf einer Decke im Gras, nur ein paar Meter von mir entfernt, saßen zwei Mädchen, vielleicht fünfzehn. Sie waren konzentriert mit ihren Aufgaben beschäftigt: Eine saß im Yogasitz und übte Jonglieren mit Eiern, von denen ich hoffte, dass sie gekocht und nicht roh waren, die andere schrieb etwas in ein Buch. Eine trug ein Kleid, die andere kurze Hosen. Sie hatten exakt die gleichen Gesichter: denselben herzförmigen Mund, dieselben hohen Wangenknochen. Sie hatten auch dasselbe hellblonde Haar, aber obwohl jede wie das Spiegelbild der anderen aussah, wirkten sie trotzdem sehr verschieden. Ich hätte nur nicht genau sagen können, warum.

Auf einem Liegestuhl am Haus lag ein zu lang geratener, ungesund bleich aussehender Junge mitten in der prallen Sonne. Etwa sechzehn, schätzte ich. Neben sich hatte er einen CD-Player mit zwei Boxen, aus denen unablässig Technorhythmen hackten, und er schien tief und fest zu schlafen. Das hoffte ich zumindest für ihn, denn er sah eher so aus, als wäre er tot.

Am Grill stand ein Mann, ganz versunken in seine Arbeit. Er pfiff vor sich hin, während er verträumt die Steaks und die Gemüsespieße wendete. Weder das Kreischen von Denise und Axel noch die Technomucke schienen ihn irgendwie zu erreichen. Auf dem Kopf trug er einen Strohhut, und er hatte eine Schürze um, auf der Hier kocht Andreas stand.

Das sollte Andreas Kämpf sein?

Jemand, der so hieß, sollte eigentlich groß und stark oder wenigstens dick sein und schon ein paar Jährchen auf dem Buckel haben. Dieser Andreas Kämpf hier war so dünn wie eine Stehlampe und Anfang dreißig.

Da kam eine Erscheinung aus dem Grünzeug herausgeschwebt, hinter dem ich das Haus vermutete. Sie schwebte buchstäblich, denn sie bestand aus einer orangefarbenen Wolke Stoff. Ich wendete ihr sofort meine ganze Aufmerksamkeit zu. Ein Gewand, dachte ich ehrfürchtig, obwohl ich eigentlich gar nicht genau wusste, was ein Gewand war, aber das musste einfach eins sein. Sie hielt ein Tablett mit Tellern und Gläsern in den Händen, und sie klingelte beim Gehen, weil sie bestimmt zehn Armreifen um jedes Handgelenk trug.

"Vera, bringst du mir nachher ein Bier mit raus?", rief Andreas Kämpf ihr zu.

Vera!

Wenn man so aussah, sollte man Scheherezade heißen oder zumindest Fatima, aber doch nicht Vera! Vor allem nicht Vera Kämpf!

Nachdem sie die Limonadengläser abgestellt hatte, drehte sie sich zu dem schlafenden oder toten Jungen um und rief streng: "Matthias, Musikwechsel! Deine halbe Stunde ist längst rum. Jetzt sind die Zwerge dran." Da schlug er die Augen auf und nölte: "Ooooch nee! Das is jetzt echt nicht wahr, oder? Das waren doch höchstens zehn Minuten! Wie soll man sich denn hier entspannen, wenn immerzu diese Kinderkacke läuft!"

Vera Fatima Kämpf sagte nichts. Sie wartete. Beide sahen sich an. Kampfblick. So lange, bis er die Augen senkte und neben sich griff, wo ein Stapel CDs lag. Er drückte auf Stopp und legte eine neue ein. Helle, quäkige Stimmen durchdrangen den Nachmittag, die Alle haben Eis gern sangen. Sesamstraße.

Vera Kämpf schirmte sich mit einer Hand die Augen ab, sah sich im Garten um und rief: "Denise? Axel? Tischdienst!

" Denise und Axel waren nicht zu sehen. Der Schlauch lag im Gras, und eine große Pfütze begann sich unter ihm zu bilden. "Denise? Axel!"

Die ganze Situation kam mir unwirklich vor. So als wäre alles nur gespielt, oder als wären diese Menschen aus einem Hochglanzjournal, das "Pures Familienglück" heißen könnte, fein säuberlich ausgeschnitten und hier im Dreieulenweg 20 wieder eingeklebt worden. Ich kam gar nicht auf die Idee, die Klinke am Tor hinunterzudrücken und einzutreten in diese Journalwelt.

"Treffer! - Na super ...", rief es plötzlich von der Decke im Gras. Die Zwillinge. "Kannst du sie das nächste Mal einfach in die andere Richtung werfen, Lizzie?" Das Mädchen, das gesprochen hatte, war das mit der Hose. Sie wischte an ihrem Notizbuch herum. "Noch besser wäre allerdings, sie vorher zu kochen", fuhr sie fort. Das Mädchen, das Lizzie hieß, antwortete nicht. Sie sah nur betrübt auf drei Flecken vor sich auf der Decke. Drei gelbe, glitschige Flecken.

"Ey, du Spanner, was glotzt'n hier rein?!"

Ich zuckte zusammen.

"Ja, ich mein dich, Mann!"

Es war der Junge mit der ungesunden Hautfarbe. Er hatte mich entdeckt und richtete sich jetzt in seiner ganzen Höhe auf. Auch die Mädchen guckten kurz her, widmeten sich dann aber wieder ganz dem Eierunfall auf ihrer Decke.

"Mach schon", brüllte er. "Verzieh dich, das ist privat, oder sollen wir vielleicht noch 'n Schild hinhängen, Füttern verboten?"

"Matthias", sagte Vera Kämpf und schüttelte den Kopf. "Is doch wahr ...", maulte Matthias. "... glotzen dauernd hier rein, als wären wir Tiere im Zoo ..."

Als ich gerade etwas sagen wollte, quietschten Bremsen hinter mir auf dem Weg. Gleichzeitig hörte ich Hip-Hop. Dann schlug eine Autotür zu. Ich drehte mich um.

"Guten Tag", sagte ich.

Der Typ schnippte eine Zigarette auf den Boden. Er sah kurz an mir hoch und runter, als versuchte er, mich einzuordnen, gab aber schnell auf und öffnete den Kofferraum des VWs. Er hievte einen Kasten Wasser, einen Kasten Punica und einen Kasten Limonade heraus.

"Ricardo ist da!", schrie der blasse Matthias, und als wäre dies ein wichtiges Codewort, hoben alle die Köpfe und starrten auf das Auto. "Na los, jetzt mach's nicht so spannend. Wo is'n die Neue? - Traut die sich nich aus'm Auto, oder was?", rief Matthias.

"Die ist gar nich im Bus gewesen", brummte Ricardo, "hilf mal mit ausladen."

"Was?", fragte Andreas Kämpf alarmiert und kam zum Tor. "Was heißt denn nicht im Bus?"

"Guten Tag", sagte ich zu Andreas Kämpf. Der nickte mir abwesend zu.

"Nich im Bus heißt nich im Bus, Mann."

"Ich weiß, dass ich ein Mann bin, Ricardo! Bist du sicher, dass du lange genug gewartet hast, bis alle ausgestiegen waren?", fragte Andreas Kämpf. Seine Stimme klang jetzt wie eine Sturmglocke, die dabei war, sich warm zu machen.

"Ja", sagte Ricardo gereizt und hob eine Klappkis te aus dem Kofferraum, in der Joghurt und etliche Tetrapaks Milch gestapelt waren. "Da is bloß so 'n Typ ausgestiegen. - Und jetzt lass mich in Ruhe. Es reicht mir heute eh schon."

Matthias kam zum Tor.

"Hallo", sagte ich zu Matthias.

"Dampf ab, du Pfeife!", sagte der nur, und dann zu Ricardo: "Aber sie ist doch in Berlin eingestiegen. Soll sie sich in der Zwischenzeit in Luft aufgelöst haben, oder was?"

Jetzt kamen auch die Zwillinge. Ich sagte: "Hi!" Die mit der Hose sah aufmerksam an mir hoch und runter, dann grinste sie plötzlich, hielt ihre Hand durch eine gusseiserne Eistüte und sagte: "Auch hi! - Ich bin Ann." Mit der würde ich mich verstehen, das wusste ich sofort.

Vera Kämpf kam angerannt und rief: "Aber wo ist sie nur, wo ist sie denn bloß hin?"

"Ey, du bist doch der Typ, der ausgestiegen ist", sagte Ricardo plötzlich zu mir. Ich schüttelte immer noch Anns Hand.

"Nein, kein Typ", sagte ich. "Ich bin Franka. Franka Reinhold. - Die Neue."

Der vermuffelte Gesichtsausdruck verschwand so plötzlich aus Ricardos Gesicht, als hätte ihm jemand einen Eimer Quallen über den Kopf geschüttet. Er starrte. Er starrte mich an wie etwas, von dem man angenommen hatte, es nie in seinem Leben zu Gesicht zu bekommen: die Niagarafälle zum Beispiel. Ich kannte diesen Blick. Die beiden Zwerge hielten sich an den Händen und staunten mich von unten an. Batman lief die Nase.

Ann war die Einzige, die sich nicht wunderte. Sie beugte sich zu mir und flüsterte: "Ich hab gleich gewusst, dass du es bist, Franka."

Der lange, bleiche Matthias jedoch war völlig entgeistert und rief: "Ey, Mann, das ist ja Beschiss! Zurückschicken und umtauschen!" Er streckte einen Finger in meine Richtung aus: "Da hat ja 'n Baumstamm mehr von einem Mädchen! "

Ich wollte was sagen, aber ich konnte nicht, weil mein Blick an Matthias' T-Shirt hängen blieb. Oder sollte ich besser sagen, kleben blieb? Es war voller Flecken. Richtig eklig. Als hätte er irgendwas Fettiges, Gelbliches gegessen und sich dann die Hände auf Brusthöhe abgewischt.

"Reiß dich zusammen", fuhr Vera Kämpf ihn scharf an, öffnete das Tor und sagte: "Herzlich willkommen, Franka. "

Doch bevor ich auch nur einen Fuß aufs Grundstück setzen konnte, schoss der Dackel um die Ecke. Er hielt einen orangefarbenen Gummiknochen im Maul. Als er am Tor angekommen war, ließ er den Knochen fallen, sah mich aus zwanzig Zentimeter Höhe an und knurrte mit hochgezogenen Lefzen.

"Fussel!", ermahnte ihn Vera Kämpf. "Aus! - Ignorier ihn einfach, Franka, komm rein."

Aber als ich das versuchte, sprang er nach vorn und schnappte nach meinem Schuh. Ich machte einen Satz nach hinten.

"Böser Fussel!", rief Vera Kämpf sofort, griff nach unten, schnappte sich den Kläffer und drückte ihn an ihren großen Busen. Dann sagte sie zu mir: "Wir dachten, wir machen ein kleines Grillfest zu deiner Begrüßung."

"Hast du denn Hunger?", fragte der Zwilling, der Ann hieß.

Ich war überrumpelt und nickte. Wusste aber, dass ich gleich die ganze Stimmung zerstören würde.

"Ein Würstchen oder gleich ein Steak?", fragte Vera Kämpf.

"Ich bin Vegetarier."

Die Zwillinge fingen an zu lachen. Vera Kämpf schaute auf, und ich machte mich schon auf die üblichen Sprüche gefasst: Eijeijei, das wird aber schwierig. Oder: Aber HEUTE kannst du doch mal eine Ausnahme machen. Oder noch schlimmer: Warum das denn?

Weil es echte Muskelfasern sind. Weil es kein Klumpen Irgendwas ist, sondern mal auf der Wiese stand, neugierig die Nase in die Sommerluft gesteckt und sich dann gemütlich an einem Baum geschubbert hat.

Weil es mal gelebt hat und jetzt tot ist.

Vera Kämpf lächelte und fragte: "Vegan, Ovo- oder Lak tovegetarier?"

"Was?" "Isst du tierische Produkte?"

"Milch und Eier schon." "Ovolaktovegetarisch", sagte sie und hielt Andreas Kämpf einen Teller hin. Der schaufelte mir eine Backkartoffel und eine gegrillte Tomate auf.

"Da wird Ricardo sich freuen", sagte Vera Kämpf. "Jetzt seid ihr schon zwei." Dann drehte sie sich um und verschwand hinter dem Grünzeug. "Ich hol noch Ketchup", rief sie.

Ich schob mich auf meinen Platz und sah aus den Augenwinkeln zu Ricardo hin. Der saß griesgrämig da. Er schien immer noch genervt zu sein. Er hatte seine Kapuze über den Kopf gestülpt und aß, ohne jemanden anzuschauen. Er sah nicht so aus, als würde er sich jemals über irgendwas freuen. Geschweige denn über mich.

Und - er sah auch nicht wie ein Vegetarier aus.

Alle schwiegen. Nur Fussel nicht. Der kommentierte jede meiner Bewegungen mit einem Knurren.

Tolles Grillfest, dachte ich und kaute auf der Kartoffel herum. Würde vielleicht mal jemand was fragen? Wie die Fahrt war zum Beispiel? Ob Berlin cool ist? Wie ich mir mein neues Leben hier in Waldburgen vorstellte?

Nichts.

Da war ja die Besichtigung eines Bestattungsinstituts unterhaltsamer. Garantiert lag das an mir. Ich griff nach meinem Glas und trank es in einem Zug leer. Immer noch schwiegen alle, aber ich merkte, dass sie mich beobachteten. Vor allem Matthias. Der saß in seinem schmierigen T-Shirt da und hatte den Teller mit einem Arm abgeschirmt, als hätte er Schiss, dass jemand ihm was wegnehmen könnte. Während er kaute, glotzte er mich ungeniert an.

Die hatten einfach was anderes erwartet. Keine Ahnung, was, jedenfalls nicht so was wie mich. Plötzlich wollte ich nur noch in mein Zimmer. Ich sehnte mich danach, die Tür hinter mir zuzumachen. Ich wollte keinen mehr sehen und von keinem mehr beglotzt werden.

"Kann ich Franka das Haus zeigen?", fragte Ann, als Vera Kämpf an den Tisch kam.

"Sicher", sagte sie. "Wenn ihr aufgegessen habt."

Und dann zu mir: "Du willst bestimmt duschen und aus den dicken Klamotten raus ..." "Lizzie borgt dir bestimmt ein Kleid ... huaahhh, huaaaah!", schrie Matthias und brach in ein wieherndes Gelächter aus.

Ich schob meinen Stuhl zur Seite, zerrte meine Tasche vom Rasen hoch und sagte zu ihm: "Kümmer dich einfach um deinen eigenen Scheiß, okay?"

"Du gehörst jetzt zu meinem Scheiß", sagte er.

Da hieb Ann Matthias ihren Ellenbogen in die Seite und sagte:

"Jetzt halt die Luft an, Mann. Wenn dir Franka nicht passt, dann zieh doch aus hier, geh nach Hollywood und mach dort 'ne steile Karriere als Leiche. Bei deinem Teint hast du echt super Chancen."

Matthias klappte den Mund auf und wieder zu und sagte lahm: "Was'n mit dir los? In 'n Gifttopf gefallen, oder was?"