Jeden Tag Pistolenschüsse und Breakdance, mit komplizierten, blassen und wunderschönen Frauen im gelben Taxi ins Waldorf fahren. Das ist New York. Und genau dahin wollte Jakob Hein schon mit zwölf, als er noch mit der Taschenlampe unter der Bettdecke gelesen hat. Daran kann ihn auch die knisternde Nylonunterwäsche seiner ersten Flamme nicht hindern. Außerdem sieht er jetzt auch Phoebe jeden Tag, im Cupcake Cafe in der 9ten Avenue, mit ihren langen braunen Haaren und dem wilden Kußmund. Aber die Liebesregeln im Land der unbegrenzten Möglichkeiten sind noch komplizierter als die Frauen selbst. Nach seinem hinreißenden Debüt "Mein erstes T-Shirt" zieht es Jakob Hein in die Neue Welt. Und von New York bis San Francisco studiert er Formen menschlichen Zusammenlebens.
Wie man nach Amerika reist, ohne bleibenden Schaden zu erleiden: Jakob Hein war in New York
Es gibt einen Zweig der neuesten Literatur, den man, mit dem Namen einer deutschen HipHop-Band, die „Kinderzimmer Productions” nennen könnte. Hingebungsvoll kehren junge Autoren ins eigene Kinderzimmer zurück, als wären ihnen die seither erworbenen Erfahrungen und Kenntnisse sehr viel weniger wert als die schöne Erinnerung an ihre kindlichen Ahnungen.
Jakob Hein, Jahrgang 1971, der 2001 mit dem Band „Mein erstes -T- Shirt” debütiert hat, ist so ein Archäologe in den eigenen Spielsachen. Sein neues Jugendreisealbum „Formen menschlichen Zusammenlebens” beginnt dementsprechend im Bett, im Kinderzimmerbett. Dort reift in dem damals zwölfjährigen Erzähler der Wunsch, „mindestens einmal in meinem Leben nach New York zu fahren, nach Amerika”. Wie soll das aber gehen, wenn das Kinderbett in der DDR steht und man erst in 53 Jahren das Rentenalter erreicht haben wird, das solche Reisen gestattet?
Angefangen hat das New-York-Fieber mit einem „niveablauen Pullover” aus dem Westen, der den Schriftzug „n.y.c. 1984” trägt. Lange habe er die Bedeutung des „c” nicht verstanden, verrät der Erzähler. Seinen Klassenkameraden habe er weisgemacht, „es hieße ‚cool‘ oder ‚cops‘ oder so ähnlich.” Wie komisch ist das? Mit Späßen dieser Größenordnung unterhält Jakob Hein als führender Vertreter der Ostberliner Spoken-Word-Szene ein ständig wachsendes Publikum offenbar bestens. Aus dem gewollt Belanglosen solcher Beobachtungen entsteht bei Live-Auftritten womöglich ein Sekundärwitz, der sich in der Buchfassung dann schon wieder verflüchtigt hat. Beim Lesen neigt man eher dazu, Heins getreulich beobachtete, aber literarisch nicht sehr ausbaufähige Formen pueriler Beschränktheit tatsächlich für belanglos zu halten.
Wie auch immer, New York ist das Sehnsuchtsziel dieses Knaben, und er wird sich seine Begeisterung für alles Anglo-Amerikanische auch durch manche Jahre in sozialistischen Klassenzimmern bewahren. Schließlich ist die Wende da und mir ihr die Chance, die erworbene Kulturkompetenz am realen Schauplatz zu erproben. „In der unteren linken Schublade meines grellroten Kinderschreibtischs” (inzwischen dürfte der Erzähler sein achtzehntes Jahr erreicht haben) liegt ein Flugticket nach New York. Ein Hinflug-Ticket, denn über den Rückflug hat sich der Reisende noch keine richtigen Gedanken gemacht. Eigentlich hat er vor, in sechs amerikanischen Städten jeweils zwei Monate zu verbringen, aber dann kommt es irgendwie anders. New York, das ersehnte, bietet Attraktionen wie Duschen, Frühstücken, Fernsehen, Rumlaufen, Kaffeetrinken. Den Erzähler beschleicht das Gefühl von vertaner Zeit, das Gefühl, „seine Zeit verplempert zu haben, verbunden mit der unbestimmten Ahnung, dass man vielleicht ohnehin mit seiner Zeit nichts Besseres anzustellen wußte”.
Auch in New York wartet statt Abenteuern der lange Schatten des Kinderzimmers, die Langeweile, die verlorene, verplemperte Zeit, und Jakob Hein erzählt von diesem Nichtgeschehen auf eine Weise, die man charmant und aufrichtig, aber eben auch langweilig finden kann. Etwas Heiter-Ephemeres macht sich als Grundstimmung geltend, das vielleicht den einen oder anderen Generationsgenossen an eigene und ähnlich belanglose Reisen erinnern wird, aber sonst wenig Gewinn abwirft – es sei denn, man wollte die Abwesenheit von Tiefsinn und Bedeutungsschwere bereits zur Tugend erheben.
Andererseits liest man Heins reich mit Schnappschüssen illustriertes Buch in knapp zwei Stunden ohne bleibende Schäden weg. Man ist ihm oder seinem Ich-Erzähler dann noch nach Florida gefolgt, von dort nach Kentucky, wo er sich kurz in den Dienst der Auslandsgermanistik stellt, und schließlich nach San Francisco oder eigentlich in einen unbedeutenden Vorort, in dem wieder einmal nicht viel geschieht: „Ich konnte in meinem Zimmer bleiben und dort Radio hören oder lesen. Ich konnte tagsüber ins Wohnzimmer gehen und fernsehen, mich im Bad endlos duschen oder in der Küche minutenlang in den Kühlschrank starren.”
Nein, dieser junge Simplex hat kein Talent zum Angeben; er kokettiert viel lieber mit einer Naivität, die freilich auch nur gespielt ist, wenn auch so gut, dass sie einem manchmal richtig auf die Nerven geht. Auch ein paar Mädchen hat er übrigens in Amerika getroffen und von ihnen einiges über die richtige „policy” bei „dates” gelernt; mehr war nicht. „Der Abflug aus New York war unspektakulär gewesen”, wird er sich nach seiner Rückkehr nach Berlin erinnern. Unspektakulär war das Ganze, nicht ärgerlich, nicht aufregend, jedenfalls folgenlos: eine leichte Brise aus dem Kinderzimmer.
CHRISTOPH
BARTMANN
JAKOB HEIN: Formen menschlichen Zusammenlebens. Roman. Piper Verlag, München 2003. 152 Seiten, 12 Euro.
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Ich war neunzehn: Jakob Hein reist nach Amerika
In den Jahren nach der Wende, als die DDR allmählich verschwand, tauchte in den Leerstellen des untergehenden Landes Amerika auf. Großtankstellen leuchteten wie gestrandete Raumschiffe in ländlicher Gegend. Überdimensionierte Shopping Malls warteten in verlassenen Dörfern. Werbeplakate standen auf freiem Feld wie in Texas, und Gebrauchtwagenhändler waren häufiger anzutreffen als Fußgänger. Eine tiefe Sehnsucht brach hervor und durfte endlich sichtbar werden. Ganz egal, was die DDR-Propaganda einst über Rassenkonflikte und Klassenunterschiede in den "imperialistischen" Vereinigten Staaten verbreitet hatte, "Amerika" war davon unberührt geblieben als Land der unbegrenzten Phantasien: ein Über-Westen, so unerreichbar wie das Paradies.
Jakob Hein, ein Vertreter der jungen Berliner Lesebühnen-Szene, erzählt in seinem zweiten Buch von dieser vergangenen Kindersehnsucht: von heimlicher Westernlektüre unter der Bettdecke, von einem Pullover mit dem Aufdruck NYC, der ihm unverständlich blieb, und von einem Englischbuch, in dem Peter und Maria, zwei tapfere junge Kommunisten, dafür kämpften, daß England einmal genau so werde wie die DDR. Derart durch die Schule der Dialektik gegangen, war er nach der Wende und dem Abitur begierig darauf, die erste Reise in die Vereinigten Staaten anzutreten. Zehn Jahre später schrieb er seine Erlebnisse auf und wurde mit dieser Arbeit genau eine Woche vor dem 11. September 2001 fertig. Das Nachwort, das er nach den Terroranschlägen überlegte, unterblieb zum Glück. So ist sein Bericht über "Formen menschlichen Zusammenlebens" ein Dokument der Unschuld in doppelter Hinsicht: der Unschuld des Landes, das noch nicht durch Verunsicherung, Unsicherheit und Hysterie regiert wird, und der Unschuld des Helden, der als naiver junger Mann anreiste und auch als Erzähler nicht klüger sein will, als er damals war.
Mehr als eine kleine Prise Ironie erlaubt Hein sich nicht, um gelegentlich einen geringfügigen Abstand zur einstigen Harmlosigkeit kenntlich zu machen. Es war eine Reise heraus aus der Kindheit, die nun, erinnert und erzählt, einer Rückkehr in die Kindheit gleichkommt. Der in der Fremde weitgehend allein verbrachte neunzehnte Geburtstag erscheint als Tapferkeitsübung des jungen Mannes, der gerne erwachsen wäre. "Ich war neunzehn" hätte dieses Buch auch heißen können, als argloses amerikanisches Nachwende-Gegenstück zu Konrad Wolfs erdschwerem DDR-Film über das Ende des Zweiten Weltkriegs und die Rückkehr nach Deutschland mit der Roten Armee.
Jakob Hein weiß, daß die Verteidigung der Naivität seine einzige Chance ist und daß sie den Charme seiner Prosa ausmacht. Er erzählt leicht und locker und mit Sinn für Skurrilität. Er tut einfach so, als gäbe es keine lange literarische Tradition der Amerika-Reise. Ob er einen Überfall in der U-Bahn schildert oder sein Erstaunen über Produkte wie "skim milk", Cornflakes-Großpackungen oder dauerquasselnde Fernsehsender: Nichts davon ist neu und überraschend, und dennoch wirkt sein Erzählen völlig unverbraucht. Auch die in den Text eingeblockten Fotos von verrosteten Werbetafeln, verlotterten Hausfassaden und Trödlerschuppen tragen nicht dazu bei, das Amerika-Bild zu revolutionieren. Sie dokumentieren aber, daß es gerade die Allgegenwart des Verfalls ist, die im ostdeutschen Besucher so etwas wie Heimatgefühle produziert.
Von erstaunlicher Aktualität ist das Bild einer mit Gasmaske ausgerüsteten Schaufensterpuppe zur Zeit des ersten Golfkrieges. Doch Hein liefert weniger eine Ethnologie des Landes als einen Erfahrungsbericht über eigene Wohn-, Lebens- und Liebesversuche. Das komplexe Regelwerk, das ein Mann bei der Verabredung mit einer Frau zu beachten hat, macht ihm zu schaffen. Der unerbittliche Progressionszwang, der von der Einladung zum Kaffee über den daraus resultierenden Zungenkuß direkt zum Zusammenwohnen und zum Heiratsversprechen führt, ist für den touristischen Jahresreisenden aus dem alten Europa nicht geeignet. Und auch die unbarmherzigen Verkuppelungsversuche einer kalifornischen Vermieterin dienen bloß dazu, den armen Helden in die Flucht zu schlagen. Die Rückkehr in den Osten Berlins stellt nach dem amerikanischen Lehrjahr allerdings kein großes Problem mehr dar. Zu Hause begrüßt man sich inzwischen mit "Hi" und nicht mehr per Handschlag. Und im Kino laufen all die Filme, die in den Wochen zuvor in Amerika zu sehen waren. Da muß man eigentlich gar nicht mehr wegfahren.
JÖRG MAGENAU
Jakob Hein: "Formen menschlichen Zusammenlebens". Piper Verlag, München 2003. 150 S., br., 12,- [Euro].
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Während Jakob Hein in seinem Debütroman "Mein erstes T-Shirt" von Pubertieren in der ehemaligen DDR berichtete, nimmt er uns nun, nach der Wende, mit auf den Weg ins Land seiner Jugendträume: Amerika. Schon mit zwölf ist ihm klar, dass Frau Dr. Gaber, die selbst noch im Englischunterricht russische Volkslieder anstimmt, in Wirklichkeit eine getarnte Russischlehrerin ist. Und auch im Schulfernsehen lernt er nur Sätze wie "Peter and Mary are preparing banners for a demostration." Um die Tatsachen vor Ort zu überprüfen, muss er nur noch 53 Jahre warten, dann darf er endlich wie alle Rentner in den Westen fahren. (X-mag)
Perlentaucher-Notiz zur F.A.Z.-Rezension
Die ganze antikapitalistische Propaganda der DDR hat den Traum von Amerika nicht zum Verschwinden gebracht, behauptet Jörg Magenau. Es blieb das "Land der unbegrenzten Phantasien". Von dieser Amerika-Sehnsucht berichtet auch Jakob Hein: von der Westernlektüre unter der Bettdecke und seiner ersten Reise in die Vereinigten Staaten kurz nach dem Mauerfall. Aufgeschrieben hat Hein seine Erlebnisse erst zehn Jahre nach dieser Reise, die Magenau als Rückkehr in die Kindheit verbucht. Den Charme von Heins Prosa macht für Magenau darum auch die naive Herangehensweise aus. Völlig unbekümmert vom literarischen Topos der Amerika-Reise und mit einem Hang für das Skurrile schildert Hein Amerika mit all seinen hinlänglich bekannten Besonderheiten und doch wirkt sein Erzählen völlig unverbraucht, staunt der Rezensent. Das liegt womöglich auch daran, dass sich der Erzähler als Proband unterschiedlichen kulturellen Regelwerks beschreibt. Die dazugestellten Fotos verdeutlichen für Magenau, dass es die "Allgegenwart des Zerfalls" ist, die im Autor Heimatgefühle erweckt.
© Perlentaucher Medien GmbH
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