Als Gil Sadeh, ein Rechtsanwalt in New York, von einem anstrengenden Arbeitstag nach Hause kommt, findet er auf seinem Anrufbeantworter eine beunruhigende Nachricht von seinem jüngeren Bruder Juval aus dem fernen Israel. Gil ist höchst alamiert und fliegt noch in der gleichen Nacht nach Tel Aviv zurück. Bei Gils Ankunft in der alten Heimat ist Juval spurlos verschwinden, in seiner Tel Aviver Wohnung liegt die Leiche einer jungen Frau, und in der Post findet Gil die Aufforderung der Bank, sich wegen eines Schließfachs zu melden. Es ist das Schließfach seines vor Jahren verstorbenen Vaters. Der Inhalt: ein paar Dollarnoten, Reiseschecks und die verblichene Kopie eines Zeitungsartikels. Eher ratlos liest Gil die sensationsheischende Geschichte von der unehrenhaften Entlassung eines der Topagenten des Mossad - bis er begreift, dass dieser Mann sein Vater war. Und plötzlich ahnt Gil, warum und wohin sein Bruder verschwunden ist... Ein atemberaubender Thriller aus einem außergewöhn lichen Land: Uri Adelman gelingt es in kurzen Kapiteln und einer präzisen, temporeichen Sprache, alte Geheimnisse, brüchige Familienbande und farbenprächtiges Lokalkolorit gleichermaßen sinnlich darzustellen.
Perlentaucher-Notiz zur NZZ-Rezension
Der "perfekte Gute-Nacht-Schmöker" ist Uri Adelmanns Mossard-Thriller für Uwe Stolzmann, für den man seiner Meinung nach allerdings einen "robusten Schlaf" aufweisen sollte. Denn es passiert eine Menge in dem jüngsten Roman des aus Tel-Aviv stammenden Autors, so der Rezensent. Zwar zeichnet sich das Werk nicht gerade durch Stil und Sprache aus - hier handelt es sich Stolzmann zufolge schlichtweg um Kolportage, um eine bloße "Fingerübung von Krimi-Lektor Adelmann". In dem Buch findet man jedoch "sex and crime und Spannung satt", und es zeigt sich, dass der Autor ein Mann mit "divergierenden Neigungen und starkem Spieltrieb" ist, freut sich der Rezensent. Dieses Buch sei ein "kalt und clean" konstruierter Thriller, den man mit den Werken John Grishams vergleichen könne. Adelmann unterscheide sich hingegen durch seinen ironischen Blick von der "Konfektionsware" Grishams.
© Perlentaucher Medien GmbH
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